Carraceiros

Renascemos (?)

2011-04-04T02:02:00.001+02:00

Quero que as Fénix's se quilhem! - somos Carraceiros!

Jardas, vá a levantar que há obra a fazer... vá!...

2007-06-04T00:22:00.000+02:00

são memórias que vão. os braços não são meus, por isso, acabou.

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DACC

Landfill + Atom Size Elephant

2007-04-11T05:00:00.000+02:00

apareçam.

A puta da letra S

2007-04-09T23:44:00.000+02:00

Quero ser só
E quero ter só algo mais
Que eu nada sou sem companhia
Diz-me quem eu sou como se o não fosse
A rua quebra-me a força negativa
Sorrir
Não é pêra doce
Diz-me quem eu sou como se o não fosse
Matei o monstro da monogamia e a minha vida parou na letra S

(ornatus vilota, "letra s" in CÃO)

mastness

2007-03-28T02:12:00.000+02:00

um gajo é melancolico e não sabe bem porquê
e então irrita-se mais ainda por não saber bem porquê
porque, ao não saber porquê, não vai saber como resolver este porquê
como tal, fica ainda mais melancólico, mas agora já sabe porquê
é porque um gajo não sabe porque fica melancólico
e então, um gajo continua melancólico.

ou talvez seja simples irritação pela não existência da perfeição.
ou lá ó qué qué!
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DACC

untitled

2007-02-20T17:47:00.000+01:00

como tremiam as mãos, como sorrias
de cara encostada, paredes meias com o diabo

- onde vais?, perguntava ela - onde me apetecer!, respondia ele

as amarguras escorriam-lhe sobre o peito
as facas espetadas, o riso ridiculo da vingança
o afecto simulado de quem pensa mas não diz o quê
o penso mal colado, as chaves na parede.
a mútua tentativa de descrédito, a exposição dos outros ao ridículo
o alimento do ego, a chama que nunca morre
o nascimento de quem se aborrece

- ficas ai?, perguntava ele - não, vou também!, respondia ela

às vezes estamos com tantas merdas, e não percebemos nada do que realmente se passa.
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DACC

...ainda o referendo

2007-02-14T18:35:00.000+01:00

tive o privilégio de estar presente numa mesa de voto neste referendo que, ao que parece, custou cerca de 10 milhões de euros dos contribuintes... adiante...
foi desta minha perspectiva privilegiada que pude ouvir os comentários engraçados de alguns casais que, aos pares, iam colocar o seu voto (cada um na sua divisória pessoal, claro está).

- Isto é para meter a cruz em qual quadrado? - perguntou ela.
- É no da esquerda! - respondeu ele.

56% de abstenção, 56% de pessoas que se estão a cagar. algumas destas sei eu que já fizeram abortos, e vi-as passar por mim a 500m do local da votação, no entanto não puseram lá os pés. tudo bem.
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DACC

Referenda-mos!

2007-02-12T23:24:00.000+01:00

Mais um evento solene da democracia portuguesa passou por nós!
Hurray!!!
Não que eu esteja particularmente extasiado com o 'sim' ou religiosamente mais protegido com o 'não'. A bem dizer, não fora a vontade de tirar isto da escuridão, nem tinha ido votar.
Mas, acerca das análises das tendências de voto, já muito se escreveu, patatípatatá, percentagens isto, mudanças aquilo... estou cansado, quem quiser que veja nos jornais, nos blogs da especialidade, no cardápio usual da noticiazinha importante e brusca servida diariamente em doses catadúpicas (olha que bela palavra que devo ter inventado!), em doses catadúpicas, dizia eu, de telejornais e outros sem tele.
Caguei.
Só queria mesmo era dizer que pelos vistos Portugal dava-se melhor com uma lógica binária.
As pessoas parece que até se dão melhor e mais se envolvem na cidadania quando esta se restringe ao 0 e ao 1.
Em duas semanas, tudo esteve bem no reino e todos os telejornais tinham um período de assumido direito à (in)diferença, como um direito legítimo de antena.
Porra, até os gajos do PNR puderam vir a público dizer que não devíamos matar bebés!, e eles sabem-lo bem, porque até aqui há cerca de 30 anos passavam a vida a avisar-nos que era precisamente esse o pequeno-almoço equilibrado do comunismo - c'o a breca, se isto não é democracia, o que será então essa rapariga?

Neste momento ando a toque de pastilhas para deixar de fumar. Sinto-me ansioso e irritadiço, mas a pastilha faz com que tudo passe.
O mais difícil mesmo é deixar o hábito de pegar num cigarro.
É como esta estória do referendo... o mais difícil mesmo é deixar o hábito de pensar.
Como não há pastilhas que suavizem este desmame, o melhor mesmo é mergulhar no bem e no mal, no sim e no não, no 0 e no 1, porque enquanto evitar essas zonas incómodas do "talvez" não tenho realmente vontade de cuspir em cima de ninguém.

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NPAF

blog abismal

2007-01-31T00:36:00.000+01:00

este blog não tem coisas engraçadas, é verdade!
nem umas imagenzitas de situações cómicas, nem umas ferramentas para ver que nos tem bloqueados no messenger, nem textos com anedotas à la Fernando Rocha, ou com comédias escritas àcerca dos órgãos sexuais. também não tem notícias, nem debates sobre as respectivas.

se formos bem a ver, não tem, na realidade, qualquer tipo de assunto pertinente. já para não falar no imenso tempo que demoramos a meter novos textos.
só podemos tirar uma conclusão: estamos perante um blog esquizofrénico, anarca, despropositado e vazio! bingo! é por isso que temos o melhor blog de sempre, porque assumimos o nosso abismo, não o enchemos com aquelas coisas todas que referi anteriormente.

paz.
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DACC

pirataria e afins - quem rouba quem?

2007-01-18T22:45:00.000+01:00

estão cada vez a ser tomadas maiores e mais rígidas leis sobre a pirataria de música na internet. pior, tentam mostrar que as pessoas que fazem download de um álbum estão a ser criminosas. a verdade é que há muita gente a meter muito dinheiro ao bolso, e estão preocupados porque, há uns anos atrás, planeavam ganhar muito mais por esta altura do que está a suceder. e porquê?

1 - parece-me que o preço de fabrico de um cd tem baixado consideravelmente de preço.

2 - com os downloads disponíveis para compra na internet, o preço de cada música diminui também.

3 - com o aumento do número de estúdios, e com a era digital, a gravação caseira apresenta já resultados fantásticos, diminuindo em muito o custo de gravação, seja para artistas ou editoras.

4 - as capas, os booklets e os digipacks são cada vez mais baratos, tal é a oferta de fabricantes e de álbuns feitos.

e no entanto os preços finais do cd nunca baixam, pelo contrário, aumentam.
estão a fazer tudo o que for possivel para não mexer no preço dos discos, para que todos continuem a ganhar o seu dinheirinho fácil, sem ter de se adaptar aos novos tempos.
e quais são os artistas mais prejudicados? os multimilionários, é claro.
os grupos mais "pequenos" beneficiam até certo ponto deste processo de "pirataria", já que muitos deles nunca teriam sequer hipótese de mostrar o seu trabalho de outra forma.
vejam o caso dos Arctic Monkeys, que vieram do nada e, com umas músicas no myspace, tornaram-se uma banda de top uma semana depois do seu primeiro álbum ser lançado.
em Portugal temos os Linda Martini, que "ofereceram" o seu primeiro EP na internet, com que se tornaram conhecidos, permitindo-lhes aumentar significativamente o número de concertos. agora lançaram o primeiro cd, nem está caro, 12€, e as vendas não estão a correr mal. e acreditem, quase todos os que compraram o disco já o tinham nos seus discos rígidos.
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DACC

...e para o início de 2007

2007-01-08T05:08:00.000+01:00

já agora, sugiro os seguintes:

J.P. Simões - 1970
Deerhunter - Cryptograms
Explosions In The Sky - All of a Sudden I Miss Everyone
Trans Am - Sex Change
Do Make Say Think - You, You're A History In Rust
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DACC

Top Albuns 2006

2007-01-08T04:58:00.000+01:00

para os distraídos que pensam que o disco do ano foi praí o dos Red Hot Chili Peppers, porque não chegam a fazer ideia do que realmente se passa no mundo da música, aqui vai a minha lista dos melhores albuns de 2006.

Gregor Samsa - 55.12
Sickoakes - Seawards
Six organs of admittance - The Sun Awakens
Ali farka toure - Savane
Comets on Fire - Avatar
Pink mountaintops - Axis of evol
Black angels - Passover
...And You Will Know Us By The Trail of Dead - So divided
My fun - Idyll
Brightblack Morning Light - Brightblack Morning Light
Linda Martini - Olhos de Mongol
Sparklehorse - Dreamt for hours in the belly of a mountain
The Shins - Wincing the night away
Black heart procession - The spell
Tool - 10.000 days
Thom Yorke - The eraser
Beirut - Gulag Orkestar
Peter Von Poehl - Going to where the tea trees are
Mogwai - Mr. Beast
Rafael Toral - Space

sem nenhuma ordem particular.

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DACC

Ora...

2006-12-20T13:12:00.000+01:00

...brincadeiras, disse ela com um tom desdenhoso, mas olhando de esguelha com aquele sorriso sacana ao canto da boca.
Se tu estivesses a falar a sério... e enrolou ainda mais o sorriso à medida que os seus cabelos desenhavam um leque escuro e brilhante no ar enquanto se voltava para a bancada da cozinha.
A minha lingua na sua boca foi tão só mera consequência.

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NPAF

É que...

2006-12-20T13:07:00.000+01:00

...quem tem razão pode sempre falar.
A menos que a razão se evapore pelos buraquinhos da nossa pele e seja agua, suor, pele marcada pelo sol que queima.

Tery Bina!

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NPAF

A Cultura da Decadência

2006-12-11T20:09:00.000+01:00

...em que somos levados a encarar a decripitude (seja ela física ou moral) dos outros como cómica, como entretenimento para as nossas vidas aborrecidas e abominavelmente normais. chegamos até a utilizar a expressão "se achas que já viste coisas más, espera até veres isto" como forma de chamar a atenção de alguém. são os milhares de videos de gajos a cantar mal, de filmes underground em que alguém come merda, ou danças ridículas feitas por gente menos talentosa. ao fim e ao cabo, serão eles que estarão a gozar connosco, já que conseguem o que pretendiam: atenção/tempo de antena. a decadência mete piada, desde que não a nossa - ou até mesmo a nossa, se conseguirmos convencer os outros de que estamos a simular a decadência e não a praticá-la. mas haverá alguma diferença entre ser e imitar naquele pequeno momento? será que o gajo que canta mal de propósito não está a cantar tão mal como o faz aquele que não sabe mesmo cantar?
lá vem outra risadinha seguida de mais um "ihhh, que isto é mesmo mau! ahahahahahah! oh daniel, tens de ver isto". e eu vou, porque para além de decadente sou hipócrita. prazer em conhecer-vos.
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DACC

nada de interessante

2006-12-04T19:47:00.000+01:00

passei o fim-de-semana em casa, e como tal, tive bastante tempo para algumas observações inúteis, que irão certamente considerar irrelevantes.
ora vejamos.

comecemos pelas sextas-feiras. sete da tarde chega o autocarro, tem de dar cinquenta curvas para conseguir parar no centro da vila, porque todo o santo carro está religiosamente estacionado à porta de casa.
no rádio toca a antena 3, mais uma música de hip hop português, em que o autor, muito revoltado, apregoa que todos são falsos, mentirosos, poetas do karaoke porque cantam em inglês e tal.
ouve-se um peido, não se sabe bem de onde, mas os sorrisos são gerais.

sábado, dia de caos e acalmia. padarias e mercearias cheias, só falta o velho com a carroça cheia de melâncias, mas não é tempo delas.

domingo, televisão.

segunda, almoço. nada de interessante, portanto.
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DACC

Pai Natal, quero um robôzinho na páscoa

2006-11-29T01:46:00.000+01:00

não me interesso por cães nem gatos. nem tenho peixes de aquário.
então como explicar a tamanha proliferacão de moscas no Zaire? não faz qualquer sentido...
ao passar o dia todo no meio de todo o mosquedo, aposto que o povo zairense não é um povo feliz...
ou então já se habituaram à situação e já não ligam ao mosquedo.
de qualquer forma, hoje desabou mais uma ponte na Rússia, logo no dia de anos da minha prima Filomena, coitada, que teve de levar com uma notícia daquelas no seu aniversário, e ela que gosta tanto de vodka...
depois há o picapau, esse animal repugnante, sempre cheio de moscas. ao menos o papagaio pode ter um cão ou um gatinho, o picapau não, só se tiver borbulhas daquelas já com a cabecinha branca, prontas a rebentar!
mas mesmo assim, não faz grande sentido meter grades na porta do café Central.
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DACC

Landfill, "Panorâma de uma vida normal"

2006-11-28T21:56:00.000+01:00

Finalmente, quase após dois meses da edição do álbum de estreia de Landfill, "Panorâma de uma vida normal", a crítica!
Bem, antes de mais, umas palavras em minha defesa: não é que não tenha tempo, porque ao início até tive; não é que tenha tido preguiça, porque até sou um sujeito bastante pró-activo. A merda é que este é um som difícil.
Sempre que o Daniel (aka Landfill) me dizia "então ó meu palhacinho, quando é que escreves alguma coisa?", eu respondia "palhacinho não, senhor palhacinho, que eu não andei a tirar filosofia para nada...", e após este aparte introdutório o discurso redundava num "epá, estou indeciso...".
E estava.
E continuo a estar.
Não é, definitivamente, um som fácil.
A cada vez que começava a ouvir o "cd" chegava a um ponto onde me perdia, distraia-me, e só me dava conta na última música, a mais "curtinha", mas, pormenor importante, aquela onde a voz e uma melodia nos arrancam à "normalidade".
Sobre este trabalho é difícil dizer qualquer coisa: é um som que cai no dia-a-dia, é algo que nos diz directamente algo, contudo, é, tal como o quotidiano, fácil de "esquecê-lo". E é um esquecer entre parênteses precisamente porque, como no correr normalizante dos dias, nos deixamos ir sem grande dificuldade, vencidos, entre o trânsito que não avança, o empregado arrogante da pastelaria, aquela mulher boa que se cruza sempre connosco quando passamos por ali àquela hora e que, não fosse pensarmos que somos tão feios e desinteressantes, juraríamos que nos fazia olhinhos, tirandos-nos milimetricamente as medidas em novos sítios a cada dia que passa, e depois é o trabalho, os bons dias coloquiais, os sorrisos de vitrine, as chatices para as quais nos estamos plenamente a cagar mas às quais temos que emular uma preocupação premente, o café das quatro, o tempo que não passa, o jantar, o que é que hei-de fazer para o jantar, as dez para as seis, o telefonema que jurámos ser hoje que íamos fazer aquela chamada àquela tipa que já se anda a fisgar há tempo demais, será que já namora?, será que ainda se lembra de mim?, e o retorno, o chegar estourado, o beijo à mulher, os gritos das crianças que nunca se calam, agora eu compreendo o que os meus pais passaram, o repouso no sofá, o amor feito à pressa, a luz a apagar, um pequeno pensamento disperso naquele espaço vazio que vai entre o adormecer e o dormir, e... o panorâma de uma vida normal.
Acho que este longo parágrafo resume bastante bem não só o álbum como aquilo que eu penso acerca dele.
Parabéns Jardel!, a sério!, invejo-te por muitas razões e esta é só mais uma! (é melhor mudar de registo que isto já me parece quase caso para chamar o Fernando...) :D

Só mais uma nota.
Diz o autor no seu nick do msn que a coisa já passou na antena 3, suponho que no Portugália do Henrique Amaro.
Ora, embora curioso pelo que o rapazito terá achado do "Panorâma...", fiz questão de escrever este tópico antes de o saber.
Não porque tenha medo de ser influenciado pelo que ele diz.
Não porque não esteja convicto do que digo.
Mas para que se saiba que o que digo não depende de aprovações mediáticas.
Landfill, "Panorâma de uma vida normal".

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NPAF

... pt 54

2006-11-22T02:24:00.000+01:00

tudo é reclamação justificada
espera o pastor pela sua manada - as ovelhas de mão dada
cajado na mão assobia devagarinho
uma velha canção sobre um pássaro gingão que maltrata um passarinho
não quer saber.

tudo é protesto e revolta
um ladrão que se solta - corre, pára e olha em volta
sorri ao ver que não o apanham
as pessoas não descansam enquanto as notícias não se entranham
não querem saber.
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DACC

LANDFILL - Panorama De Uma Vida Normal

2006-10-23T11:39:00.000+02:00

«"Panorama de uma vida normal" é uma proposta interessante - muito interessante. Uma proposta feita de momentos do quotidiano - altos e baixos, agitados e melancólicos; sim, é uma obra quotidiana. Em "Panorama de uma vida normal", Landfill (a.k.a. Daniel Catarino) reflecte sonoramente sobre a normalidade - ou não - daqueles dias que fazem questão em nascer uns atrás dos outros - sem falhas, sem sobressaltos. "Banda sonora para um dia normal", Vida constante" e "Mais um dia igual" (as 3 fases desta existência), são isso mesmo, um trabalho perfeito de copy/paste feito de sons e palavras nascidas do tempo, vindas da cidade, recordadas do mundo, da vida, dos homens e das mulheres. São sons articulados de uma vida normal; obra ambiental, urbana, feita de paisagens tão complexas e ambíguas como a nossa existência - numa vida normal. Excelente!»
- Rui Dinis [A Trompa] / October 21, 2006

Está já disponível o primeiro album de Landfill, projecto experimental de Daniel Catarino, através da editora online Test Tube.
O download é gratuito, os comentários benvindos.

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DACC

2006-10-18T15:49:00.001+02:00

do absurdo nasce a confusão ou encontra-se o âmago da vida?
do filhadaputismo nasce a porta com que se caçam os coelhos na manhã marinada da filhadaputa da confusão em que se diz o desdito e vice-versa.

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ACDC - pera, DACC

2006-10-18T15:49:00.000+02:00

Nas despedidas...

2006-10-16T17:57:00.000+02:00

Nas despedidas, todos os ódios se transformam em simpatias, e as pessoas sentem-se unidas por breves instantes, em que os defeitos são tomados como pequenos laivos insignificantes de feitios difíceis. Sentimos hoje falta daquilo que ontem desprezávamos pela saudade que julgamos vir a ter amanhã. É hoje, agora e neste momento, que sentimos a verdadeira saudade – hoje, que ainda vivemos aquilo que consideramos indispensável para o amanhã. O desconhecido tornou-se um hábito, e agora iremos sentir falta desse quotidiano que desprezaríamos caso tivéssemos de o continuar a viver. Por vezes, o som do pensamento constante torna-se ensurdecedor, e temos de tapar os ouvidos, para que a nossa consciência nos liberte das lamechices que atacam o coração. A claridade atinge-nos, e voltamos a desprezar toda esta monotonia, os nossos inimigos voltam a ter os seus defeitos insuperáveis, e a experiência de hoje é o passado de amanhã, e o que lá vai, lá vai.

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DACC

Lilac Wine

2006-10-15T22:48:00.000+02:00

Às nove da noite é geralmente quando começa, quando venho do mundo e me tranco em casa.
Dizem as vozes na cabeça que sim.
Mas...talvez seja apenas mais um dos efeitos colaterais.

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NPAF

ás vezes um gajo anda naquela

2006-10-10T15:43:00.000+02:00

...e de vez em quando, pimba!

malditos paralelos...
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DACC

Liberdade de pensamento?

2006-10-02T11:37:00.000+02:00

Prólogo
depois de algumas conversas em que era "arrumado" em prateleiras, praticamente obrigado a "escolher" um lado, encostado à parede até que a minha opinião fosse outra que não a minha, comecei a questionar-me sobre a liberdade de pensamento e tudo o que ela arrasta.

Busílis
a liberdade é a droga que alimenta o pensamento democrático, tão utópica quanto o paraíso ou o inferno, o capitalismo ou o comunismo. lembra o fumador que diz que anda a fumar menos, e que no entanto continua a fumar, o forcado que diz que não maltrata o bicho, mas que participa num espectáculo onde ele é maltratado. a liberdade existe como desculpabilização de poderes, desresponsabilização de autoridades, "jogo do empurra", como lhe queiram chamar.

Epílogo
perguntam-se já aqueles que se obrigam sempre a escolher lados, "então este gajo é contra a liberdade?", ou "olha este, outro anarca com a mania do caos". não.

tenho a liberdade de dizer que duvido da liberdade, que usufruo dela tanto quanto qualquer outra pessoa, e se me apetecer criticá-la positiva, negativa ou imparcialmente, sou livre de fazê-lo.

tudo isto para dizer que temos a liberdade de escolher lados, mas também de não o fazer e permanecer neutros, seja por teimosia, incapacidade de julgamento ou mesmo por excesso de contradições.
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DACC

Não é que queira mudar o mundo

2006-09-29T01:18:00.000+02:00

E nem quero.
Já aprendi, aliás bem cedo, que sozinho não posso, e era até pateta que o conseguisse fazer, eu ou qualquer um individualmente - devia de ser uma coisa bonita de ser ver um mundo constantemente mudado só porque a real gana individual do Zé ou da Francisca assim o queria! Termo-nos que submeter à vontade caprichosa de uma mentalidade individual, mesmo que errada, é coisa que encontra eco reforçado no processo eleitoral, e eu, quem me conhece sabe, até nem acho que todos os votos devam valer o mesmo... mas não é a revolução da democracia que me traz aqui. Afinal... eu disse que não queria mudar o mundo.
O que me traz aqui é de ordem um tanto ou quanto diversa, se bem que ainda muito portuguesa.
Estava eu nas minhas deambulações caseiras, coisa que ultimamente tenho feito bastante, quando dou com a minha mãe de exílio na cozinha "a ver tourada!", como ela muito enfaticamente o põe.
A mulher gosta daquilo, o que é que hei-de fazer?
Não me enche de orgulho, mas também não me envergonha. Cada um é livre de gostar do que queira, penso eu, até mesmo quando isso é nocivo à sua saúde, como é o caso da tão recente cruzada anti-tabágica, por exemplo.
Assim, da mesma forma que acho que cada um é responsável por assumir as suas escolhas em termos de saúde, sem que as imponha a outros, igualmente responsáveis, acho também que esta coisa das touradas tem ainda algum pano para mangas.
Compreendo os acérrimos defensores, que argumentam a manutenção da espécie, o cariz tradicional e/ou cultural do "espectáculo", até os acompanho mesmo quando, face a uma daquelas manifestações de utópicos pseudo-intelectuais de esquerda à porta do Campo Pequeno, eles se revoltam e alegam que "só vem quem quer"! Eu faria o mesmo se visse uma manifestação anti-futebol à porta do estádio quando estivesse ansioso por ver o meu clube jogar.
Também consigo ver os argumentos opostos: é um espectáculo violento, descabido do tempo em que se vive, que exporta uma imagem da cultura portuguesa como um povo bárbaro, ao nível de outros países que se deleitam com lutas de galos e cães, ou que tiram particular gozo do espectáculo gratuito da tortura.
Mas, não sei se faço bem, desculpo uma coisa com a outra, meto-lhe uma pitada de liberdade à mistura, assimilo ambos, e "deixo andar", mais que não seja... porque não quero mudar o mundo.
Ora, mas nestas coisas de não querer mudar o mundo, temos também que compreender que não se pode igualmente deixar o mundo desgovernado. Ou, por outra, se bem que não seja possível mudá-lo todo de uma vez, vamos, voluntaria ou involuntariamente, pelas nossas relações do dia a dia, "afectando" algumas pessoas, ou seja, mudando-as.
É natural.
Neste caso, não querendo mudar ninguém em particular, quanto mais o mundo inteiro, enquanto a minha mãe "via tourada!", franzi como de costume o sobrolho. Ela, como sabe o que penso sobre a dita, desculpou-se "ó filho, a mãe gosta de ver isto...", referindo-se, como todas as mães fazem quando sabem que estão a pisar terrenos incertos na opinião dos filhos ou quando precisam de puxar a autoridade parental para desculpar uma atitude menos compreendida, a si própria na terceira pessoa.
Mas mãe, eu não tenho problema que vejas touradas. Por mim, até havia um SicTouradas só para ti, a sério. Sabes o que me custa?, é que a tourada esteja classificada pela Direcção-Geral de Espectáculos para maiores de 6 anos de idade.
Eu pessoalmente não quero dar a um filho meu a lição de que é fixe, e até aplaudimos, quando espetamos um ferro no lombo do Rufus. Eu não gostava nada que ele se virasse para mim e me pedisse que lhe tocasse na viola um passedoble quando o Miau aparecesse de pescoço à banda na boca do Átila.
Não é por mal, mas eu não acho que uma criança tenha o discernimento necessário para saber o bem do mal ao ver um espectáculo daqueles - é como se diz... são crianças, ainda não têm lá muita maturidade...
Tendencialmente, presumo que o pobre rapaz sairá dali bastante confuso, se por um lado sempre lhe ensinaram que não se devem maltratar os animais, mas por outro o pai e a mãe saem de lá contentes...
Eu não quero mudar o mundo, e se quisesse, acreditem, outros argumentos bem mais fortes surgiriam à baila.
Eu só quero que, pelo menos, por respeito às crianças, em nome das quais hoje em dia se fazem as maiores atrocidades (e desculpem-me por parecer um anúncio anti-tabágico que prostitui a imagem de uma criança para atingir os seus pais), mas, por respeito às crianças de cujos pais a responsabilidade não abunda, como aqueles que fumam mesmo ao pé do berço, ou outros que não hesitam em levá-las no acento dianteiro do carro ou da motorizada sem cinto nem cadeira nem capacete... não façam do Forcado Fernando um exemplo!, Touradas, só depois dos 16!

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NPAF

Sim, estamos de volta

2006-09-25T17:03:00.000+02:00

De acordo com fabulosa sugestão do amigo Manu, eis um miminho para assinalar o estado de espírito da nova temporada...

Foda-se

por Millôr Fernandes ( bio - http://www.releituras.com/millor_bio.asp)

(adaptado - http://www.paralerepensar.com.br/millor.htm )

O nível de stress de uma pessoa é inversamente proporcional à quantidade de "foda-se!" que ela diz.

Existe algo mais libertário do que o conceito do "foda-se!"?
O "foda-se!" aumenta a minha auto-estima, torna-me uma pessoa melhor.

Reorganiza as coisas. Liberta-me.

"Não quer sair comigo?! - então, foda-se!"

"Vai querer mesmo decidir essa merda sozinho(a)?! - então, foda-se!"

O direito ao "foda-se!" deveria estar assegurado na Constituição.

Os palavrões não nasceram por acaso. São recursos extremamente válidos e criativos para dotar o nosso vocabulário de expressões que traduzem com a maior fidelidade os nossos mais fortes e genuínos sentimentos. É o povo a fazer a sua língua. Como o Latim Vulgar, será esse Português Vulgar que vingará plenamente um dia.

"Comó caralho", por exemplo. Que expressão traduz melhor a ideia de muita quantidade que "comó caralho"?

"Comó caralho" tende para o infinito, é quase uma expressão matemática.

A Via Láctea tem estrelas comó caralho!

O Sol está quente comó caralho!

O universo é antigo comó caralho!

Eu gosto do meu clube comó caralho!

O gajo é parvo comó caralho!

Entendes?

No género do "comó caralho", mas, no caso, expressando a mais absoluta negação, está o famoso "nem que te fodas!".

Nem o "Não, não e não!" e tão pouco o nada eficaz e já sem nenhuma credibilidade "Não, nem pensar!" o substituem.

O "nem que te fodas!" é irretorquível e liquida o assunto.
Liberta-te, com a consciência tranquila, para outras actividades de maior interesse na tua vida.

Aquele filho pintelho de 17 anos atormenta-te pedindo o carro para ir surfar na praia? Não percas tempo nem paciência.
Solta logo um definitivo:

"Huguinho, presta atenção, filho querido, nem que te fodas!".
O impertinente aprende logo a lição e vai para o Centro Comercial encontrar-se com os amigos, sem qualquer problema, e tu fechas os olhos e voltas a curtir o CD (...)

Há outros palavrões igualmente clássicos.

Pense na sonoridade de um "Puta que pariu!", ou o seu correlativo "Pu-ta-que-o-pa-riu!", falado assim, cadenciadamente, sílaba por sílaba.

Diante de uma notícia irritante, qualquer "puta-que-o-pariu!", dito assim, põe-te outra vez nos eixos.

Os teus neurónios têm o devido tempo e clima para se reorganizarem e encontrarem a atitude que te permitirá dar um merecido troco ou livrares-te de maiores dores de cabeça.

E o que dizer do nosso famoso "vai levar no cu!"? E a sua maravilhosa e reforçadora derivação "vai levar no olho do cu!"?

Já imaginaste o bem que alguém faz a si próprio e aos seus quando, passado o limite do suportável, se dirige ao canalha de seu interlocutor e solta:

"Chega! Vai levar no olho do cu!"?

Pronto, tu retomaste as rédeas da tua vida, a tua auto-estima.

Desabotoas a camisa e sais à rua, vento batendo na face, olhar firme, cabeça erguida, um delicioso sorriso de vitória e renovado amor-íntimo nos lábios.

E seria tremendamente injusto não registar aqui a expressão de maior poder de definição do Português Vulgar: "Fodeu-se!". E a sua derivação, mais avassaladora ainda: "Já se fodeu!".

Conheces definição mais exacta, pungente e arrasadora para uma situação que atingiu o grau máximo imaginável de ameaçadora complicação?

Expressão, que uma vez proferida insere o seu autor num providencial contexto interior de alerta e auto-defesa. Algo assim como quando estás sem documentos do carro, sem carta de condução e ouves uma sirene de polícia atrás de ti a mandar-te parar. O que dizes? "Já me fodi!"

Ou quando te apercebes que és de um país em que quase nada funciona, o desemprego não baixa, os impostos são altos, a saúde, a educação e … a justiça são de baixa qualidade, os empresários são de pouca qualidade e procuram o lucro fácil e em pouco tempo, as reformas têm que baixar, o tempo para a desejada reforma tem que aumentar … tu pensas "Já me fodi!"

Então:

Liberdade,

Igualdade,

Fraternidade

foda-se!!!

Mas não desespere:

Este país … ainda vai ser "um país do caralho!"

Atente no que lhe digo !

novidades? zero

2006-09-25T11:36:00.000+02:00

e o que se passou neste periodo de ausência? nada de jeito... ora vejamos

DESPORTO
- o BELENENSES e o gil vicente subiram e desceram de divisão consoante o número de cunhas na comissão disciplinar
- portugal ficou em 4º no mundial e fomos os máiores. entretanto não sei quem ganhou umas medalhecas não sei bem no quê ou assim...

O QUE REALMENTE DEVERIA INTERESSAR, MAS NÃO MUITO
- o papa chamou "cara de parvo" a maomé, irritando a comunidade islâmica, que prometeu retaliar pacificamente "rebentando toda a igreja que encontrarmos à frente", disse um daqueles senhores simpáticos de barba farfalhuda. este caso ficou conhecido como "caso mateus", devido à famosa frase deste mítico discípulo de jesus, "oh maria, a sopa tá quente, anda cá pra eu te ir aos cornos!"
- mortos, feridos, telenovelas com fartura, famosos que só eu pareço não conhecer, enfim, de resto, pouco há a relatar...
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DACC

de volta

2006-09-21T19:02:00.000+02:00

depois de algum tempo afastados das lides, os carraceiros estão de volta.

Syd Barrett (1946-2006) R.I.P.

2006-07-12T14:18:00.000+02:00

Roger Keith "Syd" Barrett
fundador dos Pink Floyd e líder da banda na fase inicial (1966-1969). Maluco, génio, fugaz, drogado, visionário, solitário, escolheu ficar fechado numa casa durante os 30 anos em que Roger Waters e David Gilmour lutaram ridiculamente pela liderança do grupo. "Wish You Were Here", cantavam estes dois para ele, ou "Shine On You Crazy Diamond". Mais um que já foi, e os restantes Floyd já ponderam agora uma reunião... Estão a perceber que o tempo deles também já não demora...
R.I.P.

Oh where are you now
pussy willow that smiled on this leaf?
When I was alone you promised the stone from your heart
my head kissed the ground
I was half the way down, treading the sand
please, please, lift a hand
I'm only a person whose armbands beat
on his hands, hang tall
won't you miss me?
Wouldn't you miss me at all?

The poppy birds way
swing twigs coffee brands around
brandish her wand with a feathery tongue
my head kissed the ground
I was half the way down, treading the sand
please, please, please lift the hand
I'm only a person with eskimo chain
I tattooed my brain all the way...
Won't you miss me?
Wouldn't you miss me at all
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DACC

Por aquela estrada abaixo, pt. 2/2

2006-06-30T18:00:00.001+02:00

Por aquela estrada abaixo vai um padre acompanhado

Vai com duas prostitutas, cada uma do seu lado

As más línguas já não param, querem-no crucificado

Por aquela estrada abaixo lá vai Deus com o Diabo

Por aquela estrada abaixo vai a ninfa de Saturno

Um homem já não acorda de um longo sonho diurno

Quando o dia é sempre o mesmo não interessa o acordar

Por aquela estrada abaixo vai o sol até ao mar

Por aquela estrada abaixo vai um homem na manada

Fala só quando é preciso e quando fala não diz nada

Presente quando lhe interessa, ausente na hora amarga

Por aquela estrada abaixo vai mais um burro de carga

Por aquela estrada abaixo vai a guerra em movimento

A corneta já ressoa, acabou-se o sofrimento

Uns são mártires para a história, outros carne para canhão

Por aquela estrada abaixo vai a Terra em translação

Por aquela estrada abaixo vai o tiro de um canhão

O rei manda e o povo morre pelo bem de uma nação

Pouco interessa mais um ferido, um morto ou um refém

Por aquela estrada abaixo já não anda mais ninguém

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DACC

imagem: http://mocambique1.blogs.sapo.pt/arquivo/INHAMBANE%20-%20estrada%20de%20entrada%20na%20cidade_resize.jpg

Por aquela estrada abaixo, pt. 1/2

2006-06-27T18:54:00.000+02:00

Por aquela estrada abaixo vai um morto e o outro ferido

Um foi morto e enterrado e o outro já foi esquecido

Uns lutam pela liberdade, os outros lutam em vão

Por aquela estrada abaixo vai a glória da nação

Por aquela estrada abaixo vai um velho reformado

O seu dia já não finda, o seu tempo está esgotado

As pessoas já choraram o que tinham a chorar

Por aquela estrada abaixo vai o morto a enterrar

Por aquela estrada abaixo vai um rei de bicicleta

Sem juízo nem travões, lançado como uma seta

Mandou-se contra a parede e deitou sangue do nariz

Por aquela estrada abaixo foi-se um reino e um país

Por aquela estrada abaixo vai um grande democrata

A impingir o seu regime à gente mentecapta

Matou cinco ou seis ou sete em nome da humanidade

Por aquela estrada abaixo lá se foi a liberdade

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DACC

imagem: http://diariodesombras2.blogs.sapo.pt/arquivo/estrada.jpg

Landfill - 31 de Outubro

2006-06-22T09:40:00.000+02:00

a 31 de Outubro é lançado pela Test Tube o primeiro álbum do projecto Landfill, do vosso blogger DACC, Panorama de Uma Vida Normal.

será uma edição online gratuita pela netlabel ligada à editora Monocromática, e terá o total de três temas, Banda Sonora Para Um Dia Normal, Vida Constante e Mais Um Dia Igual. Space-rock,

pós-rock, rock alternativo, enfim, o que fôr...
na altura serão divulgados mais pormenores.
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DACC

é azul

2006-06-17T17:56:00.000+02:00

é azul, dizes tu
pois é, digo eu
e então que farias se não o fosse?, dizes tu
seria uma pessoa completamente diferente, digo eu
porque não te transformas e encarnas uma personagem permanente na tua vida?, dizes tu
porque teria de me rebaixar ao ridículo de ser uma pessoa que não eu própria, digo eu
nunca serias alguém para além de ti próprio, isso nunca pode acontecer, dizes tu
teria características diferentes daquelas que me traçam o perfil, digo eu
serias ainda tu em toda a tua extensão de movimentos, dizes tu
é azul, portanto?, digo eu
sim, dizes tu
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DACC

2 putos pt 2

2006-06-08T08:53:00.000+02:00

- tens, portanto, uma ideia de que tudo quanto tens vindo a pensar é ridiculamente adolescente?

- faço uma pequena ideia, mas nunca pensei que isso pudesse ser de alguma forma prejudicial...

- é uma questão de bom senso: sem questões não há problemas, qualquer livro com mais de mil anos te diz isto, não é novidade nenhuma. se fosse, não seria certamente um puto de 14 anos como eu que a iria descobrir.

- acho que vou ter maior dificuldade em enfrentar o dia-a-dia agora, que tenho noção da minha insignificância neste processo todo...

- mas como? repara, tu és o processo todo! se não viveres, a vida não existe para ti, e se não existe para ti não existe para ninguém de uma perspectiva que seria a tua!

- isso parece tudo filosofia barata que estás para aí a atirar para o chão...

- a filosofia cara não me interessa, deixo isso para os teóricos, eu estou demasiado ocupado a viver a minha vida para sequer escrever mais qualquer coisa que seja
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DACC

2 putos e o sentido da vida

2006-06-05T19:21:00.001+02:00

- tinhas razão, dizia o puto do outro lado do quarto, aquela velha ideia de que as coisas acabarão por ficar bem já não resulta.

- mas repara, isso depende se as coisas ficam bem ou não... - respondia o outro.

- não me interessam muito essas flutuações de humor dos destinos dos homens. mais dia menos dia, tudo acaba por encontrar um sentido viável, e as pessoas deixam de se preocupar. as alegrias e as tristezas não passam delas mesmas, já não trazem crises existenciais ou dúvidas inconscientes. é este o mundo dos adultos.

- quer dizer que achas que não vale a pena deambular muito pela incoerência da vida, porque é essa a sua linha guía, o seu caminho traçado?

- não! o que estou a dizer é que nem deverias estar a fazer essa pergunta porque não vale a pena.

- mas se não consigo evitar pensar certas coisas...

- é simples, não penses.
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DACC

2 putos e o sentido da vida

2006-06-05T19:21:00.000+02:00

Só vos digo uma coisa...

2006-05-30T13:17:00.000+02:00

Schadenfreude

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NPAF

Super Bock Super Rock 2006 - 26/5/2006

2006-05-27T19:54:00.000+02:00

às 18h entravam (pontualmente, de salientar!) os Primitive Reason em palco. foi um bom concerto, sem grandes novidades, de onde se salientam os temas mais antigos. repetem-se um pouco mas enfim, deu para aquecer...
no palco secundário, os dapunksportif davam um concerto que passou ao lado, stoner rock sem grande brilho, canções não muito boas e repetitivas.

eram 19h25m quando os Alice In Chains subiram ao palco e se ouviram as primeiras notas do baixo de Mike Inez. Rain When I Die emocionou o público, e até Man In The Box, os temas foram fluindo com naturalidade. foi um concerto emocional acima de tudo, e William DuVal aguentou-se bem no lugar do falecido Layne Staley.

setlist:

Rain When I Die
Dam That River
We Die Young
Them Bones
It Ain’t Like That
Again
Junkhead
Down In a Hole
Rooster
Would?
Angry Chair
Man in the Box

If Lucy Fell berraram o que tinham a berrar e saíram do palco...
Deftones desiludiram pelo atabalhoamento do som, que não deixa perceber a canção no meio de tanto instrumento embrulhado... o alinhamento também não me pareceu bem escolhido, e ia-me deixando dormir aquando da versão de Sade (!). Fraco...

setlist:

korea
feiticeira
beware of the water
mos
bqad
passenger
change
wgtb
hexagram
bloody-cape
engine nº9
root
birthmark
nosebleed
no ordinary love
can't even breathe
7 words

X-wife foram vulgares, acima de tudo britânicos, na onda revivalista do pós-punk dos anos 80... aceitável...
os Placebo foram profissionais demais... chegaram, tocaram, foram-se embora, voltaram e foram-se definitivamente... o alinhamento do concerto veio confirmar que o novo álbum é o mais pobre da sua carreira, os 8 temas lá tocados provaram isso mesmo. destaque para twenty years e nancy boy no final... um concerto mediano...

setlist:

"come home" "nancy boy" "every you every me" "special k", "taste in men" "the bitter end" "20 years" "meds" "infra-red" "drag" "space monkey" "one of a kind" "song to say goodbye" "because I want you" "post blue" (não por esta ordem)

os Vicious 5 bem tentaram puxar pelo público, mas a ânsia de todos pelos Tool não permitiu uma resposta adequada à actuação. o estilo não traz nada de novo, as canções não são assim tão boas quanto isso... enfim, muito british accent... mediano

e por fim, os Tool. que concerto! Maynard James Keenan canta atrás de todos os membros da banda, com 4 ecrãs por trás a transmitirem imagens típicas de quem conhece os videos dos senhores. um concerto que foi um portento de energia e de emoção. as canções são enormes em tudo, e a actuação não desapontou em nada. destaque para a lindíssima Right in Two do novo álbum e para Lateralis, que hipnotizou durante os seus 10 minutos... que regressem no outono, como se ouviu no final do concerto...

setlist:

Stinkfist
The Pot
Forty Six & 2
Jambi
Schism
Right In two
Sober
Lateralus
Vicarious
Ænema
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DACC

Diario da Queima: Dia x - TAUE's dinner

2006-05-26T11:16:00.000+02:00

Para ser sincero, nem sei bem que escreva acerca da noite de ontem.
Como podem ver através do título, ontem não foi bem o concerto que ficou marcado.
Mas vá, a propósito dos concertos, uma ou outra linha...
O primeiro não vi, o segundo não me lembro.
Já está!

Agora, acerca da noite!

Foi gira, divertida, e engraçada.
Entrei na fase deambulante, o que significa que não presto grande atenção a quase nada senão aos amigos mais chegados e a uma ou outra gaja.

Ontem, a toda a tipa que estivesse debaixo da tenda da TAUE na Queima, perguntava "quem és e o que fazes aqui?". Algumas olhavam para esse momento de sinceridade como uma pergunta brusca e embrutecida, mas... azar!

Hoje, que Deus me abençoe com o dom da ubiquidade.
Senão vejamos o meu "schedule":
1) jantar de piso;
2) jantar de queima do Vasco;
3) mariscada com a Tuna;
4) encontros aleatórios com gajas;
5) tempo de descanso e reposição de sono.

E, já que Deus, na sua grandiosidade, me vai abençoar com o dom da ubiquidade, que me dê também o toque de Midas, e envie guito, muito guito!!!

Adeus e até amanhã!
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NPAF

Discos de 2006 - Recomendações

2006-05-25T14:53:00.000+02:00

para os mais distraídos, para os que às vezes não sabem que álbuns hão-de "comprar" e acabam por ouvir sempre a mesma coisa, aqui ficam as recomendações do melhor que saiu este ano no mercado discográfico. a opinião é estritamente pessoal, claro.
Tool - 10,000 Days
um álbum excepcional a todos os níveis. as músicas são complexas, mas a melodia está lá, assim como a canção. para ouvidos atentos...

Sickoakes - Seawards
os adeptos do pós-rock irão considerar este álbum como uma das revelações do momento. sim, é instrumental. sim, as músicas são longas. sim, a fórmula não é nova, mas resulta de forma sublime. viciante do princípio ao fim. para quem gosta de ouvir música como paisagem. as referências são óbvias, Godspeed You Black Emperor!, Mogwai, Slint... a não perder. Divinal!

Sonic Youth - Rather Ripped
diziam alguns aquando do lançamento de NYC Ghosts & Flowers que os SY estavam a tornar-se demasiado experimentais para alguém os querer ouvir... como estavam enganados. Murray Street calou-os pelo grande álbum que era, e Sonic Nurse completou a trilogia. para o novo álbum, os Sonic Youth conseguiram (após 24 anos de carreira) juntar um conjunto de canções melodiosas e apelativas, surpreendendo pela maior contenção das explosões sónicas das guitarras de Thurston Moore, Lee Ranaldo e Jim O'Rourke (que se veio a mostrar uma excelente adição). mais melódicos que nunca, com a mesma qualidade de sempre, capazes de apelar a outros públicos.

novos episódios desta saga no futuro. até lá, enjoy!
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DACC

Diário da Queima - Dia 4: Micro Audio Waves e Legendary Tiger Man

2006-05-25T14:45:00.000+02:00

Ao iniciar mais esta entrada, deixo já a conclusão: como é que tão pouca gente consegue fazer tanto barulho?
Não me refiro ao público, que era na realidade pouco, menos até do que no dia de Wraygunn, mas sim às bandas.
Os Micro Audio Waves são compostos por 3 pessoas, 1 na caixa de sons, outro na guitarra, e a vocalista. Electrónico do bom. Assim, directo e objectivo.
Legendary Tiger Man é o Paulo Furtado mais uma guitarra, dois/três pedais e maquinaria. Rock, mesmo rock.
Estava pouca gente, mas ali só foi quem queria. E devo dizer com sinceridade: que concertos fixes!

Hoje é noite do fumício, para jovens activistas anti-globalização, e outros idealistas que tais, que não podem passar sem o seu telemóvel.
Terrakota e Mercado Negro.
Oxalá hajam boas vibrações no ar...

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NPAF

Diário da Queima - Dia3: José Mendes (e as suas bailarinas) e Quim Barreiros

2006-05-24T15:24:00.000+02:00

Ontem foi um dia inesquecível para a música.
Ter reunidos no mesmo palco nomes como João Brasa, José Mendes, e Quim Barreiros, é um daqueles momentos raros que é certamente digno de nota.
Mas por onde começar?...

Vamos primeiro pelo panorama geral da noite.

A noite do porco, do vinho e do fado é noite de raízes nesta academia.
É a única noite em que se pode curtir música pimba sem se ser discriminado. É a única em que o "mitrol" sai à rua e faz a sua aparição tão efusiva quanto marcante. Há bifanas e caldo-verde à pala, e mesmo que já faltem as senhas, dois dedinhos de conversa e um sorriso bonito para a menina que está a servir os comes derruba muitas barreiras.

Ontem havia no hipódromo um clima muito "campestre". A dado momento quase parecia que aquilo era um mega-baile de aldeia (até tocaram o "aperta aperta com ela", vejam só!), e as hierarquias chegaram mesmo a subverter-se: quem tinha mais pinta não era o que se vestia assim ou assado, quem fazia isto ou aquilo, mas quem sabia dançar, quem tinha a "tarimba dos bailes".

E foi bastante divertido verificar isso, que ainda se pode descomprometidamente, apreciar um belo bailarico nos tempos que correm, e que definitivamente, este que vos escreve ainda tem muito a aprender na arte do "dfança-dança, roça-roça, mexe-nexe".

Agora, os artistas.

João Brasa fechou a "noite de fados". Trazia consigo um cadelão enorme, volumoso, bêbado, ao nível daquilo a que nos habitou nos salões da Sociedade Harmonia Eborense.
Como sempre, disse que tinha um cd gravado, tentou vender ao público com a tradicional "já sabem que se quiserem, tenho ali uns cd'zitos para vender, que um homem tem que viver..."!... Ai, João Brasa, se tu vivesses com o que te dão os cd's, usavas o 42 de calças!

Adiante.

José Mendes (e as suas bailarinas) deu um show bastante misto. Ora um original, ora um Tony Carreira, ora outro original, ora mais um Diapasãozito...
A voz, horrível; a afinação, não existia; a pose, caótica. Mas não obstante, uma sinceridade qualquer de estar a fazer algo que gosta.

É que, reparem, ontem o José Mendes ensinou-me isto: que até o mais hediondo dos sonhos pode tornar-se realidade. E ele é a prova viva disso: um farmacêutico (ou ajudante de farmácia) na casa dos trinta e muitos, pequenino e pinante, com uma péssima afinação (mas quando deu um toque no cante alentejano, espantou-me!, repito, espantou-me e bem!), péssimo sentido de palco, sem ritmo, sem nada senão uma enorme vontade e um sonho de querer fazer seja lá o que fôr que faz, mas o que importa é que faz.

O José Mendes ensinou-me ontem que todos os sonhos são possíveis, todos sem excepção, e que Deus premeia aqueles que tentam, os perserverantes. A democracia do Sonho é tanto mais real quanto os nossos ouvidos se apercebem da sua dura e cruel realidade. E, se na arte que o senhor perfilha, não o posso acompanhar, ao menos no facto de ele ali ter chegado, aí haverá sempre um lugar no meu coração para exemplos como o José Mendes.

O último concerto da noite esteve a cabo de Quim Barreiros, o "Jaquim", ou "Quinito", como alguns lhe chamaram ontem.

Marcou pontos assim que entrou em palco, disse logo, "aqui quem quiser cantar, canta, quem quiser dançar...". E as pessoas gostaram dessa sinceridade. O povo geralmente gosta.
O concerto continou, medley aqui e ali (porque os acordes são sempre os mesmo), e a poeira levantou, as vozes ergueram-se juntamente com os copos de vinho e as sardinhas assadas, e a multidão rejubilou!

Hoje não houve notas nem avaliações para ninguém, todos passaram, todos vingaram, até aquela rapariga de óculos que me puxou a dançar e me deu uma trapada de dança irrepreensível.
Graças a ela poderei aspirar a dominar as praças deste nosso Portugal em festa!
E sabem que mais?, até pode ser que venha a acontecer...

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NPAF

Diário da Queima - Dia 2: Squeeze Theeze Please e Xutos & Pontapés

2006-05-23T15:00:00.000+02:00

Mais uma entrada neste diário da Queima.

Antes de mais, uma nota para refrear os ânimos.: o título induz em erro. Às horas a que cheguei não tive oportunidade de ver os Squeeze Theeze Please (STP). Quando entrei no perímetro de sonoridade do recinto, ou seja, perto da piscina da Aminata, ouvia-se a célebre cantilena com letra profusa, "Hey, hello, my name is Joe, I live next door. Hey, I'm your neighbour".
Assim, tal como disse Wittgenstein, acerca do que se desconhece, deve-se calar.
Portanto, os STP ficarão fora da avaliação, ou seja, têm direito (os sortudos) a passagem administrativa.

Falemos de Xutos e Pontapés.
Um concerto regular.

Confesso que para mim, Xutos & Pontapés não é novidade (e para quem será? eheheh...). Já os vi uma porrada de vezes, por contingências várias que agora não importa trazer a lume, há anos que eles têm o mesmo espectáculo (mas mesmo há muitos anos), e quanto a esta performance, não estava especialmente motivado para os ver.

Epá, mas entrada garantida e um compromisso fiel para com a actualização deste blog na sua forma diária, lá me arrastaram até ao recinto da Queima, tão perto da minha casa.
Portanto, foi um concerto regular. Previsível no alinhamento (os "contentores" como última música do último encore foi coisa que nunca me passou pela cabeça que eles fizessem), surpreenderam apenas pela inclusão de uma música, o "Mãe". Por breves instantes, quase que os vi com menos 20 quilos cada um, com mais energia, num retorno quase onírico à génese dos Xutos... pura ilusão! Estã0 velhos, gordos, e já se estão a cagar para o rock. É preciso agora é arranjar dinheiro para pôr os putos na universidade e pagar a hipoteca da casa.

E pronto, foram os Xutos... apenas de realçar uma breve nota introspectiva: até compreendo porque é que a gaiatagem toda estava aos pulos, gritos e urros. Para além de serem um pouco ocos, e terem um conhecimento musical um pouco insípido (o público), os Xutos são uma das poucas bandas portuguesas com um aprumado sentido de palco. Eles sabem o que o público quer, como se comporta, como provocar até ao ponto mais latente para depois descarregar toda a energia. A partir daí, é só reprodução técnica...

Xutos & Pontapés: 14 valores.

Nota positiva, mais uma vez, para a tenda Dance.
Não sei sob que nome actuava, mas o mestre 14 mudou de área (outro gajo que também tem um óptimo sentido de auto-promoção...), e virou-se para o dance. Fez um grupo, contratou umas miúdas para dançar, as letras não são nada de especial, mas há ali um qualquer toque de Midas... Enquanto curtia, dizia para os meus botões, um dia os meus filhos vão-se espantar de eu ir falar ao 14 na rua, e então, para ficar ainda melhor aos olhos dos putos, vou dizer, 14, toca aí uma daquelas que tu sabes, das outras, e então aí é que os miudos me fazem uma estátua à porta de casa.

Nota extremamente positiva para a rapariga que estava no grupo de amigos (ou eu é que estava no grupo de amigos deles... já não sei bem), a Maria de Lurdes, ou Luzinhas. De 0 a 20, dava-lhe um 43!
Eia, mulher boa a perder de vista!!...

Hoje, senhoras e senhores, é dia de campanha de vacinação pública, como o meu amigo Manu lhe chamou, através da ingestão do denominado xarope "Mitrol".
Há quem lhe chame vinho, mas isso é só rumor. Não existem, até ao momento, provas de que haja uva na sua composição.

Noite do porco, do vinho e do fado, com João Brasa, artista em decadência desta cidade que anda sempre com um cd no bolso para mostrar a quem passa; José Mendes e as suas bailarinas, ou como um farmacêutico pode ser feliz e não tem que se acostumar à ideia de que aviar receitas terá que ser a sua ocupação para o resto da vida; e Quim Barreiros, ou "olhem para como vive um dealer reformado".

Até amanhã!

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NPAF

Diário da Queima - Dia 1: Yellow W Van e Wraygunn

2006-05-22T15:27:00.000+02:00

Começou ontem (para mim, entenda-se) a Queima 2006.

Facultado do belo passe de jornalista que a profissão facilita (ei, não pode ser só trabalhar sábados domingos e feriados a preço de saldo!), dei por mim a caminhar para o recinto quando já quase tudo apontava para mais uma noite de relax a levar a Juventus ao topo do futebol mundial.

Primeiras impressões: o recinto está mais pequeno, isto é, diminuíram o perímetro do recinto ao puxarem os bares mais para o centro. Em termos práticos, talves evite o sentimento de dispersão como aquele proporcionado pela noite de ontem, onde não deviam de estar mais de 800 pessoas, e isto já muito bem puxadito. Enfim, um domingo, a crise, a crescente falta de alunos, tudo contribuiu para isso. O que nos leva a concluir que cerca de 60% dos assistentes estavam lá mesmo pelas bandas.

Mas, inferências perfeitamente subjectivas à parte, sigamos para os concertos.

Yellow W Van foi um pouco banal. Hip-Hop tuga, muito à moda de Da Weasel (ouvi-los a dizer "a carrinha está a chegar" deu-me umas certas reminiscências dos outros que se dizem "a doninha").

As letras muito politizadas, muito "bem", muito "contra o sistema" e "levantem-se e revoltem-se", mas a farpela dos meninos dava a entender uma infância bem mais privilegiada do que aquilo. Mais um efeito da geração "Morangos com soda cáustica".

Sempre no mesmo registo hip-hop, não conseguiram surpreender em nada (aquela guitarra ritmo estava para cá do básico, até num encontro de lobitos, escuteiros à roda da fogueira teriam mais imaginação), nem no "beat-box" (hipoteticamente) improvisado (ai que saudades do Gabriel O Pensador e o seu "É-Évo-Évora!").

Terminaram tarde, demasiado tarde para um som que qualquer reprodutor de discos compactos ou órgão casio pode replicar na perfeição.

De 0 a 20 (porque afinal é uma Queima, e o sistema de avaliação assim o pede), levam um 11. E é porque estamos em ambiente de festa, que ninguém gosta de chumbar com 9.

Perante este parco cenário de ideias na primeira parte da noite, os Wraygunn surgiram como uma lufada de ar fresco. Em termos relativos, isto é. Estiveram à altura do nome que já criaram na cena musical portuguesa/europeia, ou seja, rock, muito rock, mesmo rock. Descomprometido e ao mesmo tempo vinculado à nova pop britânica. Com um traço original e repetitivo (não terão abusado do microfone distorcido?).

Paulo Furtado, vocalista e guitarrista com um ego maior que a sua altura, lá deu o "show da vedeta", despiu-se, foi ao público, perguntou o que é que precisavam para serem felizes... enfim, a droga consegue fazer milagres...

Não obstante, conseguiram pôr o público a mexer com alguns dos temas que (ao que me disseram) já rodam na MTV, mostraram personalidade e carisma (e não, não só o Paulo Furtado). Valeram como grupo e como individualidades dentro dele.

Em termos de avaliação, digamos... um 15. Beneficia esta nota do factor comparativo do "agrupamento" anterior, mas ei!, quem disse que a vida era justa?...

Nota positiva também para a Tenda Dance, com um DJ um pouco óbvio nalguns pontos, mas que cumpriu a missão que lhe estava destinada.

Nota negativa para o Staff. Desaparecidos e dispersos durante os concertos, devem, como porteiros de discoteca que são, ter sentido aquele apelo gutural de voltar ao ambiente materno, e invadiram massivamente o espaço da Tenda Dance com a sua presença ofensiva e pose agressiva, à procura de malfeitores que estivessem a fumar charros, vendo se pela intimidação lhes caía alguma coisinha em sorte, e perfeitamente coniventes com outras situações menos boas.

Enfim, ou a organização não lhes paga o suficiente para investirem eles na sua própria droga, ou
então os rapazes, como alguns seus (quadrúpedes) semelhantes, não se conseguem libertar do seu instinto...

Para hoje, temos Squeeze This Pleaze (será assim que se escreve?) e Xutos e Pontapés.
A ver o que sai dos primeiros, que para os outros, os velhinhos, já não há pachorra!

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NPAF

Reflexões aleatórias

2006-05-19T15:33:00.000+02:00

O José Gomes Ferreira costumava dedicar ou "motivar" alguns dos seus poemas à "Mulher Inventada".
Posso até estar de acordo com ele.
De certa forma, todas são mulheres inventadas. Mesmo que existam, há sempre uma construção que fazemos sobre a sua pessoa, um misto de aplicação de uma camada de expectativas ao desejo de sermos felizes. É egoísta e perfeitamente legítimo: afinal de contas, quem é que não quer ser feliz?
Há pouco tempo falava com um amigo, sobre o que é que as mulheres queriam.
Naquele caso concreto, estava em causa uma estratégia de aproximação a (mais) uma "aquela".
E eu, do topo da minha ingenuidade (?) respondi, o que as mulheres querem é ser compreendidas. E não queremos todos isso? alguém que nos compreenda, que nos ame incondicionalmente, que esteja connosco quando estamos em baixo, que partilhe connosco os bons momentos (porque os bons momentos só fazem sentido se os partilharmos, ou por outra, fazem mais sentido se os partilharmos)?
O problema está em que, muitas das vezes, parece que queremos forçar aquela pessoa a ser quem nós queríamos que fosse. Como se estivéssemos quase a completar um puzzle de 5 mil peças, e ao fim víssemos que nos enganámos e então forçamos peças a caber onde não pertencem. E a coisa fica bem composta, bem disfarçada, parece quase que aquele pedacinho ali completa a vegetação densa, e a não ser que se olhe atentamente, ninguém nota, e o nosso sucesso é quase total.
Mas só para os outros. É claro que no fundo sabemos bem a trapaça que fizémos.
A merda com o amor é que não temos que dar justificações a ninguém, nem sequer o temos que exibir. É autenticamente nosso, para nós, único, pessoal e intransmissível, tipo bilhete de identidade, mas sem documentos. Com o amor, o engano da peça forçada resulta numa frustração mais cedo ou mais tarde insuportável. E a nossa felicidade dependerá da capacidade (ou não) de nos iludirmos. A lucidez e a estultícia sempre estiveram associadas à felicidade e miséria, e não por esta ordem respectiva.
Será que o problema está na peça que inventamos ou na mulher que não nos quer caber no espaço?

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NPAF

E agora só para terminar...

2006-05-18T15:35:00.000+02:00

Entre ser engolido por uma baleia, e ser enraizado por uma flor, não sei que faça.

Lá por termos sido engolidos por uma baleia não implica necessariamente que façamos a digestão, e mesmo as flores podem criar raízes sem que apertem demasiado a terra onde se plantam.

E mesmo que o segundo divórcio do Paul McArtney (será assim que se escreve?) esteja agora a dar na televisão à medida que escrevo, mesmo que a Margarida Rebelo Pinto (que não me levante um processo por eu plagiar o nome da outra, a verdadeira) tenha páginas que se repetem, nada importa. Pelo menos para mim. Tanto se me dá como se me deu.

(e ela diz que todos os escritores se repetem e que o Eça de Queirós para escrever Os Maias teve que escrever A Tragédia da Rua das Flores!)

E temos uma portuguesa condecorada pela rainha de Inglaterra por regar os cemitérios.

E nestas coisas todas, a Bíblia e a Outra vacilam na corda bamba das minhas certezas.

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NPAF

Cara B

2006-05-18T15:24:00.000+02:00

Si cuando vuelves a casa
me ves sombrío,
dándole vueltas al vals
del desconsuelo,
ten compasión de esta falta de luz,
hoy soy una moneda que tiene dos lados de cruz.

Y si me notas lejos estando
a tu lado,
como una réplica mala
de lo que yo era,
tómate en broma mi salto mortal,
hoy soy sólo una copia y tu tienes el original.

No le hagas caso
a tanto misterio,
vos ya sabes la verdad;
que no hay nada peor para esta seriedad
que tomársela en serio.

Deja que hable
tu cercanía,
vos conocés la razón,
y no hay nada peor para este corazón
que una casa vacía.

Deja pasar
esta falta de fé,
este disco rayado que hoy tiene sólo
cara B.

Jorge Drexler/in Llueve

Milu, cabeleireiro africano unissexo

2006-05-18T15:21:00.000+02:00

Antes, quando as flores cresciam à beira da estrada
Antes, quando o carreiro ainda se formava de espezinharmos as ervas
Antes, quando as silvas davam amoras que davam diarreia de as comermos quentes
Antes, quando as vespas picavam das pedradas aos ninhos

Antes, mas sem boa ou má memória, só e apenas antes

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NPAF

Flash's

2006-05-17T16:43:00.000+02:00

Deixámos o cabo assim que pudemos. O cheiro putrido a morte, o fedor dos cadáveres em decomposiçlão, tudo motivou a nossa retirada rápida.
Como no dia em que estava na quinta, e os porcos tiveram que ser mortos. Como o chapadão que levei porque "também queria matar os porcos".
Saímos agora, vamos encarreirados na parte de trás do jipe, o silêncio é quebrado pelo som dos solavancos, dos fantasmas que todos tínhamos mas nenhum queria admitir. À minha frente vejo o Pedro apoiar o queixo na G3. Está a... pôr o dedo no gatilho??!!

RATATATATATAA!!!....

Travagem brusca, corpos em cima uns dos outros, os jipes à frente param, todos saem, atiram-se ao chão. Emboscada!, Emboscada!, gritam uns, outros disparam para o mato espesso, às cegas.
No nosso carro estamos todos calados.
Agora o silêncio e o cheiro a pólvora.
O Abrantes tem o queixo a tremer com pedaços de crânio sapicados por toda a face. Eu só fechei os olhos. Sabe-me a boca a sangue.
Ao fundo o Gaiato apercebe-se e está-se a passar.
“Quero ir-me embora!! Quero ir-me embora, caralho!! Quero ir!!!”. O nosso alferes segura-o. “Larguem-me caralho!! Larguem-me já ou eu fodo-vos a todos!! LARGUEM-ME CARALHO!!!”.
E zás!
Dois chapadões bem assentes de um homem que toda a vida trabalhou o campo deixam-no num estado de choque bem mais silencioso. Chora para dentro agora. Sem lágrimas. Como já todos nós chorámos.

De volta à terra o silêncio sempre existiu.
Primeiro receberam-me como um herói, festa, casa cheia, pais a chorar de felicidade, a miúda a quem prometera casamento e que hoje é minha mulher e mãe dos meus filhos.
Às vezes tenho vontade de puxar o gatilho, como o Pedro. Quando vou à caça, e estou sozinho, quero puxar o gatilho. Quando acordo sobressaltado e a suar e urinado, quero puxar o gatilho. Quando me dão os remorsos e os fantasmas me visitam, quero puxar o gatilho.
Mas inevitavelmente me refugio no silêncio. Na caça. Em mim.
E tento esquecer que não entendo os meus filhos, que têm tudo e mais alguma coisa, e que valeu a pena, e que não tive culpa, e que sou ainda um bastião de alguém que era antes de ir.

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NPAF

(Quase) todas as coisas que te quero dizer mas que tu não podes saber (sem fronteiras, que o coração fala uma só língua)

2006-05-16T15:20:00.000+02:00

Quero que saibas que as manhãs sem o teu sorriso são menos solarengas.
Que brindo pelas vezes que perdemos as mesmas batalhas.
Que lamento amar-te e não te ter. Principalmente que lamento ainda estar magoado.
Que te sinto saudades como ferrões de vespas.
Que te amo, enfim.

Quisiera yo que tus labios en los mios no dejasen pasar un rayo de luz.
Quiero que sepas que mil veces pienso en ti, y outras mil te quiero olvidar.
Que el que tu llamas "saudade" es en mi corazon un raton lleno de hambre.
Que te siento todos los dias, todos.
Que lo siento...

Que só te quero ver dançar
A mis pies sin miedo
Num abraço lento e apressado
Bailar en un abismo sin riego
E à noitinha, cair no teu colo
Quedarme quieta en ti solo
Apenas, y tan solo

E por dentro do amor, até só ser possível amar tudo, voltar a casa, e descansar.
Mas deixa, não lamentes que eu não te lo diga, porque na verdade nunca te lo disse.

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NPAF

... pt qualquer

2006-05-12T17:17:00.000+02:00

...e quando a maré enche?
quando as calmas e límpidas águas se transformam em vendavais
tufões e sismos incontroláveis de desavenças interiores?
trago o peso nos ombros - aguento-me à carga ou fujo a sete pés?
porque as coisas têm a sua importância, e o mundo tem o seu horizonte tapado
e o que hoje faz sentido, amanhã é paisagem nula...
apagam-se as luzes, fecha-se a cortina, o dia finda, a culpa invade-nos
e surgem as questões...
porque se cometem os erros para depois termos de pedir mil perdões por eles?
estupidez humana ou irracionalidade temperada?
vou-me com a certeza de que não sou melhor nem pior do que era
só a carga é maior e os dias são mais compridos
na pressa de um futuro incerto que tarda em não chegar...
corres e tropeças, cais e levantas, não corras!
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DACC

... pt 1

2006-05-10T04:02:00.000+02:00

...é um deserto.
de areia na boca caminho em direcção ao oásis - pétalas nas sobrancelhas
vislumbro o que se passa lá ao longe
não quero saber, só quero mandar tudo fora
atirar palavras violentas à cara das pessoas que mais me prezam
espetar cabeçadas na parede numa esquizofrenia descontrolada
entorpecer os músculos, arranhar a garganta
apertar os sapatos, magoar os pés, entalar os dedos, fingir-me de morto
respirar insignificância...

tenho a noção de que o riso é tão insignificante como o choro,
que a gargalhada não me atinge mais que a lágrima,
que a batida do coração me consola a cada palavra que suspiro.

controlo-me por não ter noção de como não consigo ter noção das coisas.

os poucos momentos de racionalidade que me atingem - afasto-os como se do demónio se tratasse
como agarrar o futuro se o futuro não nos agarra?
lá está...
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DACC

... pt 23

2006-05-03T17:24:00.000+02:00

que dia este...
parece igual aos outros mas não é...
tem a incerteza de que o tempo não passa...
o brilho da manhã que não respirei...
o calor da tarde que não vivo...
vai-se agora o sol, onde ando eu?
tenho-me visto por aí, nos intervalos da chuva,
do outro lado da rua a passar...
olho ainda para trás, mas já lá vou, esquecido de mim...
segue em frente - nem pestanejes!

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DACC

... pt 6

2006-04-29T14:16:00.000+02:00

digo-me que nada há a fazer
senão esperar pelo fátuo momento em que o sangue pare de correr
para que as extremidades do coração não se toquem
e o aperto se transforme numa simples contracção muscular...
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DACC

... pt 5

2006-04-26T01:04:00.000+02:00

vencem as gargalhadas o terror da circunstância permanentemente inapropriada
o passo é incerto e a madrugada já se esgota
assim como o ténue fio da racionalidade que nos separa
sem derrotismos nem histerias despropositadas
apenas... isto...
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DACC

... pt 4

2006-04-24T04:39:00.000+02:00

reparo não ter nada que dizer com a melhor das intenções...

não estás aí, eu não estou aqui...

enfim, existimos numa pesada ausência...

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DACC

... pt 3

2006-04-23T20:22:00.000+02:00

...é claro que tudo se movimenta ao seu ritmo normal, pensavas tu
teremos paciência para ser quem respiramos
ou deixaremos o tempo escolher ao seu passo desenfreado?

...é claro que o meu braço se estende na tua direcção, pensava eu
teremos paciência para respirar quem somos
ou deixaremos para trás o que é evidentemente necessário?

...é claro que tudo se movimenta em direcção contígua, pensavamos nós
os olhos dizem o que têm a dizer, a pele adormece-nos da realidade
chegamos mais perto da essência da vida sem parar para pensar qual é

teremos paciência para encostar a testa ao luar
ou fingiremos que a tristeza é um lugar-comum para os desencaminhados?
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DACC

... pt 2

2006-04-22T16:29:00.000+02:00

uma nova brisa se levanta nesta manhã queixosa
a chuva é ténue e breve, acaricia a pele e morre ao vento
saudosa da queda, ansiosa pelo chão...

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DACC

A era da informação

2006-04-21T04:31:00.000+02:00

A era da informação consome-nos a cada dia que passa.

Lembro-me de ter quinze anos e suspirar durante dois anos para conseguir arranjar o álbum “Badmotorfinger” dos Soundgarden! Lembro-me de finalmente ter dinheiro para o cd, e no dia em que fui a Lisboa (coisa na altura muito rara), comprei-o, querendo ainda a ironia do destino que na altura não tivesse sequer aparelhagem que lesse o dito formato. Que fazer?

Felizmente tinha (e tenho) uma prima muito bacana que já tinha leitor de cd’s, e fez-me uma gravação para cassete! Que felicidade! Era a minha banda preferida, tinham-me feito esquecer os Nirvana num ápice, e acabei por partir a fita passados uns bons seis anos de rodagem desmesurada! Na altura até já tinha leitor de cd’s, mas uma vez em que o laser estava cansado, tive de ouvir a cassete, e a sua hora tinha chegado… Senti uma comoção enorme, porque adorava aquele álbum…

Hoje em dia, a oferta é tanta, que chego a um ponto em que já não dou quase valor algum a coisas que procurei durante anos e anos… Saca-se da net, grava-se para dvd em mp3, junto com mais uns sessenta álbuns, e para lá fica.

E isto tudo porquê? Estão para aparecer umas cenas do género pen drive com capacidade de 100 gigas ou lá o que é… A minha problemática é: será que me vou tornar mais um daqueles gajos que têm oitocentos mil cd’s em casa mas não conhecem o mind riot, a faixa número nove do “Badmotorfinger”? Vou-me tornar mais um daqueles que passou anos à procura do “Era Uma Vez Na América” do Sergio Leone para depois o armazenar num dvd com mais uns cinco filmes em divX, à espera de um dia em que apeteça vê-lo?

Senti-me contente hoje porque me arranjaram uma gravação do novo álbum de Tool, que ainda está para sair, e, tal como há uns anos atrás, parecia um puto de volta de um novo brinquedo… Abdiquei de tudo o que tinha a fazer, recusei-me a ir jogar um snooker, não fui às aulas, sei lá… Foi um daqueles momentos, não havia nada mais que pudesse fazer, estava apaixonado, e quando estou apaixonado não ligo a mais nada do que se passa no mundo. Não apaixonado pela música, mas sim pela felicidade que ela me trazia.

Não quero mais apregoar que “tenho” este álbum, aquele filme, a outra série, sem querer dizer com isso que tenho, já vi e tenho uma opinião formada, boa, má, assim-assim, seja lá o que for. Não me quero deixar sufocar pela informação, pelo “ter por ter”, quero que as coisas tenham significado, não quero que esta seja só mais uma noite, não quero o sentido da vida, quero mais destes pequenos momentos de prazer egoísta, que com prazer compartilho com alguém que se sinta da mesma forma que eu. É só.

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DACC

Falemos um pouco de política...

2006-04-20T16:08:00.000+02:00

O líder do PSD, Marques Mendes, veio a público reprovar a situação ocorrida recentemente na Assembleia da República, em que não ocorreu votação por falta de quórum.
Quando questionado acerca se concordava com a situação, respondeu prontamente que não; de seguida, o jornalista perguntou qual a sua justificação para a falta dada, ao que o líder social-democrata contornou, qual Luís Figo, a pergunta, de forma, admito, brilhante - tal e qual o craque! -, dizendo que não queria comentar a situação, mas que não ía justificar a falta que deu, adiantando de seguida, que a situação foi lamentável, e que jamais se deveria repetir.
É curioso que Marques Mendes caia em contradicção deste modo: por um lado afirma que a situação é reprovável; por outro, esquiva-se a dizer porque faltou, dizendo que prefere que lhe debitem um dia de ordenado. E a responsabilidade, onde está? Com que direito vem ele reprovar a situação, se, tendo oportunidade, logo ao início, de contribuir para que ela não ocorresse, preferiu antecipar as suas férias pascais?
Dizer que o discurso da crise só se aplica ao povo, e que a elite dominante passa ao lado dos sacrifícios exigidos a quem menos pode já é um lugar comum, muito embora não seja menos verdade por isso.
Inédito mesmo seria despolitizar a classe política e retorná-la à sinceridade da vontade de melhorar um país que está, a bem dizer, na merda.
Bem a modos dos tempos do PREC, em que não havia códigos de vestuário na Assembleia da República, se fumava na televisão, se tiravam fotografias para o B.I. e cédula militar de óculos escuros. Porque a aparência era um supérfluo à vontade de sair da inércia de 48 anos de ditadura. Porque havia desejo de, acima de interesses partidários, contribuir para um novo Portugal.
Martin Heidegger, filósofo contemporâneo, disse a dada altura que "já só um Deus nos pode salvar", referindo-se à necessidade de um retorno crítico ao vector espiritual do homem como fuga do paradigma da técnica, que consome e dessacraliza o homem, esvaziando-o de sentido.
Adaptando a coisa, e tendo em conta que, de filósofo só tenho um canudo, diria que, para a política portuguesa, já só um novo 25 de Abril nos pode salvar. Mas não um 25 de Abril com episódios de comunistas soviéticos ou de forças de direita entre o antigo regime e a nobreza. Não, um 25 de Abril que desperte nas mentes a necessidade de sair do egoísmo retrógado e tão característico do "portuga", e que o leve a abdicar dos interesses próprios de luxo, glória e poder, em detrimento de uma nação.
Falo de um 25 de Abril para as mentes!
Em conversas já me falaram de um Governo tipo Junta de Salvação Nacional.
É uma hipótese.
É que, aquando do 25 de Abril, essa mesma Junta garantiu que, nem à esquerda nem à direita, ninguém se armasse em chico-esperto e se chegasse à frente a reclamar louros imerecidos de algo conseguido por todos.
Nessa altura, o MFA era garantia de isenção. Mesmo com episódios humorísticos de paraquedistas e contra-informação.
Hoje, perdoem-me a sinceridade, seria uma porta aberta a uma ditadura militar. Não acredito que generais saídos do fascismo e soldadinhos de chumbo com a quarta classe e um gosto impressionante por estar na moda com veículos kitados e atacadores brancos enlaçados à marinheiro nas botas cardadas possam ter a capacidade de fugir ao brilho tentador e fácil da ganância.
Quem será, então, o novo MFA?
Talvez o conjunto de cidadãos anónimos que pensa, e que crescentemente está farto de ver as mesmas caras nos mesmos sítios num país que inevitavelmente insiste em continuar na mesma.
E, neste espírito, junte-se a mim quem queira: 25 de Abril, sempre!
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NPAF

Novo cd "Pele" - está bem e recomenda-se!

2006-04-20T15:38:00.000+02:00

Reparem bem nesta pérola que saiu há pouco tempo.
No caso específico, a letra transcrita pertence à faixa 3 do cd "Pele", do José Peixoto em colaboração com a Maria João.
A letra é da autoria da Eugénia Vasconcellos, esta, mas a maioria é do Tiago Torres da Silva.
Não sabem quem são? Corram-nos no Google!...
Quanto ao cd, vale a pena. Mesmo.
Consegue conjugar 3 vertentes: a estrictamente musical, a estrictamente poética, e ambas num conjunto fantástico completamente diferente das anteriores.
Mas desde já o aviso: não é, de todo, um disco "fácil", não o dissesse já o backgropund dos seus intervenientes...
Um cd para ouvir "com olhos de ver"...

Que nome posso ter

Diz-me,
depois de ti que nome posso ter
o tempo passa e eu não sei esquecer
essa hora morna de prazer
essa hora doce de querer

O tempo passa e eu só sei esperar
do miradouro sonho-te a chegar
ao meu corpo casa de morar
flor vermelha quye abre devagar

Quem sou agora não posso saber
a minha alma não soube reter
faz-se silêncio ao anoitecer
as aves choram quem não deixam ver

rasga a distância, volta, meu amor
rasga a distância, volta, meu amor

Depois de ti que nome posso ter
o tempo passa e eu não sei esquecer
essa hora morna de prazer
essa hora doce de querer

Depois de ti que nome posso ter
Depois de ti que nome posso ter

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NPAF

Dois apontamentos sobre a alma humana - diversão sem intenção moral, mas com intencionalidade

2006-04-13T16:08:00.000+02:00

I

Às quatro da manhã olhei para o relógio de esguelha. Ou era da pilha, ou da falta de luz, ou da bebedeira que tinha em cima, não sei bem, mas só após alguns segundos é que consegui ver bem as horas que eram.
Saí das Amas passado uma hora ou duas desse episódio (o tempo é tão fátuo quando estamos bêbados - ora tão lento que atroz, se a camada assenta mal, ora rápido e fugaz, se a coisa está a derivar para uma celebração da amizade).
A noite estava convidativa, por estes lados em meados de Maio já o tempo apetece, e, naturalmente, caminhei para casa.
Na cabeça, a música. Não aquele transe psicadélico, música de viagem, mas outra: Tony de Matos!
Pois é, não tenho vergonha de o assumir: gosto de Tony de Matos, mas só de algumas músicas. Acho vulgar quando ele se põe a esganar a voz, a exibir-se qual pavão, a puxar dos agudos naquela rouquidão limpa, o galã português que fuma o seu cigarro num canto escuro. O proscrito que todas as mães gostariam de ter como genro.
A propósito ainda do Tony de Matos, lembro-me uma vez, era chavalito, começaram a surgir em Portugal aquelas pulseiras manhosas que diziam que eram polarizadas. Um coisa de arame com duas bolas nas pontas... Quando apareceram essas pulseiras, a publicidade em flyers estava também a dar os seus primeiros passos. E nas caixas do correio da altura surgiram uns papéis que diziam que quem usasse aquilo podia vender saúde. E figuras públicas anexavam a sua imagem ao produto (ou vice-versa), a dizer "isto é uma coisa excepcional!", e afins.
Acontece, para resumir, que uma dessas figuras públicas era o Tony de Matos.
Lembro-me pictoricamente: "Desde que comecei a utilizar a pulseira XPTO, nunca mais tive dores nas articulações!". E um Tony de Matos sorridente e sem dores aparecia na fotografia anexa.
Passados dois dias de aquilo entrar na caixa do correio do meu avô, zás!, Tony de Matos morreu. Não pude deixar de achar irónico. Um pouco como as excursões a Fátima em que lerpam autocarros inteiros que caem de ravinas. É irónico. Deus tem mesmo um sentido de humor brutal.

II

No Largo Luís de Camões, ali ao pé da Electrilar, a primeira dúvida: esquerda ou direita?
Eu explico: para mim caminhar em Évora é uma coisa que me dá gosto. Há sempre um pormenor ou outro, um recanto que nunca se viu. E de noite, já dizia o Vergílio Ferreira (e se ele o disse, é porque é verdade, caso contrário não recorreria à sua autoridade evocando o seu nome), nesse romance que nunca consegui ler até ao fim, a "Aparição", de noite, Évora é um mimo! Principalmente porque de noite os eborenses estão em casa, logo, a cidade toda ela se torna mais digna.
Passo pelos arcos da Rua João de Deus. Só ouço os meus passos. Os meus passos e o Tony de Matos. Tenho traquejo de cidade grande, estou sempre à coca para não ter surpresas.
A Praça do Giraldo abre-se como uma paisagem magnífica. Cheira a flores, é quase Verão. Um casalinho come-se no mármore da fonte, finjo que não vejo (afinal de contas, quem nunca pecou?).

Flash!
E fico parado ali, no meio da praça.

Ligo o piloto-automático, vou pelo Rossio, o ar faz-me bem.
Entro em casa. Caio na cama. O Tony de Matos canta só para mim.
E, naturalmente, sonho contigo.

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NPAF

Cadernos de um bombista experimental, ou a triste sina de um homem nos reinos de Portugal

2006-04-10T16:00:00.000+02:00

Episódio II
"FMI"

Temos que ter em conta que fomos educados para obedecer.
Desde pequenos, porta-te bem filho, vai à escola, não faças confusões, obedece filho, obedece.
Na política, a estabilidade! O país está sempre em crise (é um fantasma recorrente do imaginário colectivo português, tipo papão, Salazar ou Dom Sebastião), precisamos de estabilidade. E para haver estabilidade, compreendam, tem que se fazer sacrifícios (outra palavra chave na política portuguesa), para a estabilidade, isto é.
E, de tal forma a coisa foi feita, riscando transversalmente as gerações pós 25 Abril, desde a infância, em casa (afinal, dantes, quem é que mandava em casa? O chefe de família, claro está!...), passando pela escola e o seu ensino tendencionista (nunca me convenceu a estória das Cruzadas, muito menos a dos portugueses descobridores e donos de meio mundo - e claro que não falámos nas chacinas e atrocidades! - e da Guerra Colonial, só sabia aquilo que lia por mim, que andar-se cá a falar de guerras na escola não é coisa boa. Guerras, só Aljusbarrota, e foi porque ganhámos - eramos menos, mas coitados dos espanhóis ainda não tinham armas de fogo!...), terminando no dia-a-dia político e social, com um discurso da elite dominante sempre virado para a conservação do poder (que é o que mais importa, não o progresso do país) e os noticiários a abrirem com notícias de crises e crimes!
Chiça, é dose a mais para um homem só!
Em Portugal nada funciona. Ou melhor, nada funciona a não ser que seja para favorecer o Estado. Olhem só por exemplo o IRS: há um prazo de entrega, mas não há um prazo para que nos paguem. Quem quer que se meta em atalhos com o Estado já sabe que vai sempre sair a arder da coisa, a não ser, é claro, que tenha uma boa cunha lá dentro.
Em termos de Justiça, ultimamente a erupção de oftalmologistas em Portugal fez-se sentir com um abrupto decréscimo das diopetrias da senhora cega, e diz quem sabe que a digna senhora já nem usa venda e vê melhor que muito falcão que por aí anda em falcoarias reais!
E porque a coisa está a andar numa cadência de associações livres, pergunto-me eu: falcoarias reais???!! Então mas essa corja de monárquicos, essa pandilha de parasitas não foi exonerada há quase um século?? Então têm agora que poluir o espaço visual com emblemazinhos auis-e-brancos nos automóveis topo de gama?! Tenho que passar naquela rotunda movimentada todos os dias e ver os cartazes monárquicos dos candidatos monárquicos ou das touradas reais e monárquicas com forcadozinhos amaricados e monárquicos e toureiros endinheirados e reais?! O Nuno da Câmara Pereira não poderia porventura ser declarado "persona non-grata" pela péssima imagem que tem dado fado através da sua voz de cana rachada e pose de marialva - a imagem típica do português: a corrente de ouro, a unhaca, o bigode, e esta sim, todos o têm, o olhar embevecido para o alto, como que a ver se consegue descortinar a virgem santa por entre as nuvens ou a ler a faixa que o avião traz enquanto sobrevoa Albufeira em pleno pico do Verão.
"Kadoc Dancing-Putas", "Festa da T-Shirt Molhada", "Miss Beijo Fuzeta 2008", e pronto, o português é feliz, o dia está de sol, os putos hoje até se estão a dar bem, não fizeram birras, o leasing das férias foi amigalhadinho, mas é a vida, a seguir talvez um MacDonaldas, eles deliram, ficam todos felizes, e eu só queria saber quem é que disse àquele gajo que ele era jogador para o Benfica, mas pronto, a época está quase a começar, diz aqui no jornal de hoje, ó filha, passas-me aí o Sudoku no fim da página?, obrigado, já comi, só se houvesse de presunto, e um dia estão todos crescidos e nós, cá vamos andando, enfim, tira lá uma fotografia para a gente se lembrar um dia, e agora vou ali fazer uma sestinha, vocês vão e divirtam-se, vejam as lojas e cuidado com os ladrões, que hoje em dia não se pode confiar em ninguém.
A triste imagem de uma vidinha em potência arrepia-me a espinha ao ponto de me deixar paralizado rumo a ela.
Talvez que a desobediência seja um barbitúrico poderoso o suficiente para me arrancar desta catatonia hipnótica e muda.

NPAF

Cadernos de um bombista experimental, ou a triste sina de um homem nos reinos de Portugal

2006-04-09T17:37:00.000+02:00

Episódio I
"Ando um bocadinho farto disto..."

Às vezes dá-me acessos bombistas. Mas não é cá coisas de fazer uma bombinha só para assustar, não, eu cá ou bem que faço as coisas a sério, ou então para estar a perder tempo em brincadeiras... não faço cá disso.
Portanto, falava eu, às vezes dá-me acessos bombistas.
E nem sei bem por onde começar. Se pela vizinhas que não cala a puta da cadela às 2 da manhã, se pelo animal que vive em frente e pensa que tem um lugar cativo no estacionamento, se pelo merceeiro, que me leva quase mil paus por um quilo de açucar, se pela praça, por pagar enormidades de dinheiro por legumes e fruta que os "velhinhos agricultores" foram comprar por tuta e meia aos espanhóis do mercado abastecedor.
Não poderia esquecer (ó, seria imperdoável), de descer um andarzito, e ir à bancada do peixe, e pelo menos um, pelo menos um peixeiro, esventrá-lo docemente com a sua faca afiada, e misturar as suas às tripas da pescada vendida a preço de robalo, e ver os seus olhos ficarem mates, tais como os da dourada que ali se constipa no mármore. E a seguir, pegar no seu Mercedes (esforço suado de uma vida honesta?...), regá-lo com álcool (a gasolina está cara, amigo!), e... aufffff!...
(to be continued)

férias do coelhinho

2006-04-07T17:17:00.000+02:00

algum tempo depois, sente-se a falta daquilo. porque aquilo é aquilo que faz com que se sinta isto e aquilo, nada de anormal, semos assim como samos e pronto.
ouvi dizer que jesus ia às putas, eu prefiro aquilo. porque aquilo é o sorriso e o brilho nos olhos, é a terrível verdade da ausência de tudo.
também há quem prefira drogas. eu prefiro aquilo, porque me sinto transformar na pessoa que sempre quis ser, esqueço-me do resto - mas também nunca fui grande observador.
aquilo tira-me o controlo, deixo de ter consciência do que faço, mas não faz mal, é mesmo assim que aquilo funciona pelos vistos.

venha de lá o cabrão do coelho que estou mais que preparado para ele!
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DACC

As sombras caem e estive aqui todo o dia...

2006-04-04T03:30:00.000+02:00

Este espelho diz-me que sou bonito, aquele ali diz-me que sou feio. Ao meio está uma janela que me diz que não quer saber, não está para me reflectir, deixar passar o vento já lhe dá mais que trabalho suficiente.
Do quarto ouço Dylan a dizer que nasceu aqui e morrerá aqui contra a sua vontade, qual talmudista recém-convertido. Lá fora abana a árvore furiosamente – sei que parece que estou em movimento mas estou parado, canta o homem no seu estilo inconfundível. Parece que há canções que têm os seus próprios momentos, e este é o seu momento na minha vida. Corro para o quarto e meto a faixa a repetir.

De espuma de barbear na cara, corto-me abaixo do queixo. Ainda tenho as cicatrizes que o sol não curou. Enquanto levanto o tampão do lavatório para que a água suja e a barba se vão, a minha noção de humanidade vai-se cano abaixo.
Limpo a cara e olho-me no espelho. Não está nem melhor nem pior que o normal – devo admitir que esta é uma das tarefas em que não sou nada bom. Já no quarto penso como perdi mais um dia sem fazer coisa alguma. As sombras caem e estive aqui todo o dia, está quente demais para dormir e o tempo foge, anuncia a canção.
Pela janela ouço uma travagem brusca, seguida de um embate violento e gritos de desespero. Os meus vizinhos correm a ver o que se passa, eu fico sentado na cama, apático, como se a vida tivesse feito uma pausa em mim. Estou hipnotizado pela música, não consigo ver porque me deveria preocupar…

Um que morreu, outro que ficou em coma. Um rapazinho de seis anos, pelo que dizem. O condutor que provocou o acidente conduzia um carro de luxo, e assim que se apercebeu da gravidade da situação pôs-se a andar. A minha noção de humanidade foi-se cano abaixo, por trás de todas as coisas bonitas há sempre algum tipo de dor, anuncia o cantor com a sua voz de ovelha.

Acendo a televisão, a canção ainda a repetir, e acreditando em tudo o que é noticiado, uma rapariga adolescente suicidou-se pelas onze da manhã. Segui o rio e fui dar ao mar. A ponte 25 de Abril aparece numa belíssima imagem de helicóptero. Ao que parece, a rapariga mandou-se dela abaixo, os mergulhadores procuram ainda o corpo.

Na sua mesa de cabeceira encontraram uma nota de suicídio, que a mãe lê agora em voz alta para a televisão em directo. Poucas palavras se percebem, o choro é ainda mais convulso que antes, e este desespero está-me a agoniar. Ela escreveu-me uma carta e escreveu-a tão docemente, pôs em escrita o que tinha na mente, canta Dylan na passagem de lá maior para mi.
A mãe continua a ler a carta, e embora não se perceba nada do que ela diga, Dylan esclarece-nos meros versos adiante. Às vezes a minha carga é mais do que a que consigo carregar... Nasci aqui e morrerei aqui contra a minha vontade…

Desde que comecei a ouvir incessantemente esta canção, as desgraças sucedem-se. Não que elas não sucedessem antes, não que ela seja a razão de estas acontecerem. Esta canção não é um mau agoiro, como muitos religiosos estarão certamente a pensar agora, é antes uma catarse, um lenço estendido para nos limpar as lágrimas, um abraço forte no momento do adeus…
Não faz escuro ainda, mas está quase lá…
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DACC

Nota - verificar a letra uns textos abaixo neste mesmo blog ou em http://www.bobdylan.com/songs/notdark.html
Imagem: http://nossomocambique.blogs.sapo.pt/arquivo/PEMBA%20-%20noite%20de%20luar%20na%20praia%20do%20Wimbe.jpg

Sem intenção particular

2006-03-30T17:08:00.000+02:00

A cadência das gotas de água contrastava com o calor que se fazia sentir.

Abafado. Intenso.

Nada a ver com a chuvada que caiu há cinco minutos atrás.

A chuva no Verão é, aliás, sempre uma coisa diferente. Parece que apetece remoer o dia e ficar na cama ainda a cheirar a sexo acabado de fazer.

Ambos fumamos, mas cada um está na sua pequena introspecção egoísta. É aqui que se separam os mundos fingidos. Depois do amor, se não há nenhum, não há maneira de o esconder. Apenas uma sensação mista de satisfação e vazio a rondar o estômago e a alma.

Mas, regra geral, o sono apaziguador e relaxado que sempre aparece passa uma esponja por cima de tudo, e é mais fácil esquecer.

***

Foi com surpresa que te vi passar.

Tu nunca me dizes nada a não ser que precises de mim. Por isso nem sequer te chamei. Pensei, deixa lá estar a rapariga, ela que vá à sua vida que eu vou à minha.

E foi com ainda maior surpresa que, já eu pensava que me tinha safado, te ouvi chamares o meu nome.

Um pouco trémulo (sabes que começo a tremer de sítios improváveis quando fico nervoso), virei-me, o meu rosto devia estar completamente desamparado...

Na cabeça, o Manuel Cruz já tinha falhado a entrada duas vezes. À terceira foi de vez....

E foi assim que naquele dia me me chegou às mãos um recibo carimbado e assinado por cima. Era oficial, mesmo que o soubesse: a minha segurança assentava sobre um postulado metafísico!

***

Um dos meus problemas maiores, daqueles fulcrais, que não se vêem mas interferem muito, sempre foi a ingenuidade.

Talvez quem pense que me conhece se ria. Talvez quem pense que me conhece terá a reacção de dizer, olha-me este gajo armado em cínico!, logo ele, que é um jogador!...

Mas não. Não sou um jogador. Quer dizer, não sou parvo nenhum, e sei perfeitamente como ser porco, só que simplesmente não o sou, acho que não vale a pena vender assim a alma ao Diabo.

Daí que diga que sou bastante ingénuo. Facilmente acredito na boa-vontade dos outros. Facilmente me compadeço e dou oportunidades sem fim. Enfim, sou um panhonha, é o que é! Mas não consigo deixar de ser assim. É intrínseco. Intrinsecamente panhonha!

Está bom de se ver que, com este feitiozinho, qualquer um que me queira passar a perna, pode fazê-lo sem dificuldades de maior...

Bem... uma introdução tão grande antecede algo de maior, é sempre de desconfiar tantas justificações sem que ninguém as peça... aqui não é diferente.

Eu sou ingénuo. Acredito no amor. E já tive algumas estórias com ela. Por acreditar magoei-me. Mas, que raio, acredito sempre.

Estúpido, não? Eu pelo menos, acho.

Por saber que sou assim é que, antes que o soubesse, já me tinha apaixonado de novo.

***

Foi numa noite que cheirava a terra molhada, quente, que os nossos corpos mataram saudades.

É incrível como há coisas que nos marcam como chicotadas.

O cheiro do teu corpo. Passados tantos anos nunca esqueci o cheiro do teu corpo.

Um cheiro bom, acolhedor, como se entrasse em casa.

Há casas que têm cheiros estranhos, que nós em entrando nos sentimos deslocados.

Mas o teu corpo não.

O teu corpo cheirava-me a casa.

Cheirava-me a conforto e paz. A segurança e placidez. A sopa a ferver no fogão. A laranjas no Inverno. A manhãs radiantes de Páscoa. À voz do meu avô a entrar aos domingos de manhã com um bolo para comermos ao pequeno-almoço. Ao rodar das tuas chaves na porta. À seca que acabava nos teus lábios.

“Já tinha saudades do teu corpo.”

“E eu do teu, tantas...”

“Não percas a tua fé. Há sempre uma mãozinha que nos põe no caminho um do outro, já viste?”

“Pois, a questão é que eu acho que já não acredito em mãozinhas...”

“E isso é culpa minha...”, e baixaste os olhos enquanto nos abraçámos num sufoco contido.

***

Depois de muito pensar, ainda estava magoado.

E quando apareceu a outra, nem hesitei: é uma tipa porreira, dá para manter uma conversa, faz umas massagens fantásticas, o sexo é bom, há uma química interessante... pronto, volta e meia finge um orgasmo ou outro, mas quem é que nunca o fez?...

Um dia confrontou-me: “o que é que tu queres desta relação?”

Definitivamente, não lhe soube responder logo, mas ela fez pressão. Disse que já tínhamos uma certa idade, não éramos nenhuns miúdos, eu tinha que saber o que queria, ela estava disposta a apostar em nós.

Eu confrontei-te do mesmo modo. Mas fui um pouco mais subtil. Perguntei-te o que é que tu pensavas disto, a outra tinha-me dito que me queria, e eu aqui, às tantas até sei o que devo fazer, mas quero que me digas se posso acreditar em ti ou não.

Como sempre foste evasiva. Nunca gostaste de aceitar responsabilidades. Os compromissos apavoram-te, eu sei, mas precisava de te perguntar.

Ficámos sem nos ver durante uns tempos.

Entretanto a outra pressionava, e pressionava.

Telefonei-te. Tínhamos que falar.

Encontrámo-nos no jardim. Tu tinhas um brilho diferente nos olhos. Como na primeira vez no parque de campismo, éramos tão novos, falámos em amor para sempre, em apostar numa coisa a sério, e no dia seguinte fui para a cama com uma ex-namorada.

Estávamos ambos na expectativa. Quem me dera não ter sido eu a telefonar, porque assim fui eu o primeiro a falar, a justificar o encontro, a necessidade, a urgência. Tivesses tu sido a primeira, e hoje seria concerteza diferente.

“Sabes, eu tenho estado a pensar, eu vou ficar com ela.”

Desvaneceu-se o brilho. Passaste à cordialidade e correcção.

“Sim, tu é que sabes, enfim...”

“Epá, eu com ela até me dou bem, e acho que podemos construir ali uma coisa fixe, sólida... algo com futuro, sabes?”

“Sim, sim...”, sorriste em amarelo, bochechas vermelhas – sempre foste tão boa em esconder as tuas emoções - “tu é que sabes, vais a ver é mesmo a melhor coisa que estás a fazer...”, e sorriste de novo, aquele sorriso que substitui o choro.

Houve um silêncio.

E foi aí que eu pensei, “sabes porque é que não fico contigo? É que com a outra eu sei com o que é que hei-de contar, no máximo dos máximos um par de cornos, mas isso não me molesta, porque, como te disse, já sei o que hei-de esperar. E de ti?, o que posso eu esperar de ti?...”

***

Já não ia a uma igreja há muito tempo. As minhas conversas com Deus costumam ter um tom monológico, mas volta e meia sinto uma certa necessidade de ir até à igreja, de procurar um consolo qualquer adveniente do facto de me prostrar ao altar, de joelhos, completamente vencido, nessa admissão da minha finitude, da minha impotência.

E, regra geral, sai-se sempre mais leve do que quando se entrou, como se um fardo enorme tivesse sido retirado das constas, dos ombros, dos ossos e músculos, do coração.

E foi quando saí, contrito, que comecei a ouvir na minha cabeça “quem diria que um dia... ora bolas esqueci-me do acorde, vamos lá outra vez. Quem diria que um dia... epá, esqueço-me sempre deste segundo acorde, não compreendo, mas vá lá, está a gravar, não está?, um, dois, três...”

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NPAF

O Crime às Vezes Compensa, Parte 1

2006-03-30T03:16:00.000+02:00

…ora o que é que sucede? Sucede que ia ali muito bem, como quem vai para a estação dos autocarros, e aparece-me um gajo à frente…

- Arranja aí um cigarrinho!

- Não tenho.

- Arranja lá, man!

- Népia, não tenho!

- Então orienta aí uns trocos!

- Não tenho nada, gastei há bocado.

- Então mostra lá a carteira.

- Não uso carteira.

- Deixa lá ver os bolsos!

E nisto aparece um chino vindo de um qualquer bolso.

- Mostra lá isso.

- Larga-me!

- Chino-te todo se não me mostras essa cena!

Saltaram imediatamente uns esbaforidos 3 Euros e 85 cêntimos dum bolso hipócrita que se chibou.

- Estavas armado em herói, oh palhaço? Devia-te ter chinado! Vá, baza antes que te f*** os cornos!

E nisto o gajo foi-se embora.

Guardei o canivete à MacGyver no bolso esquerdo, os 3,85€ no direito e segui caminho.

Foi a primeira vez que fiz algo desta natureza, mas no dia seguinte, várias pessoas me olhavam com um respeito fora do vulgar, outras com o medo estampado no rosto, outras com o repúdio óbvio de quem trabalha uma vida inteira para ganhar muito pouco, enquanto que outros enchem os bolsos sem mexer o rabo.

A partir desse dia, decidi que o crime iria ser a minha vida…

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DACC

imagem: http://www.wilgerlaw.com/images/criminal-court.jpg

o óbvio post sobre o Benfica-Barcelona...

2006-03-28T16:55:00.000+02:00

Hoje Portugal pára para ver a bola, o que não é nada anormal. Vi no outro dia uma situação que poderia ser uma metáfora perfeita para o nosso país. Acabava o Telejornal da RTP1 e sai-se o José Rodrigues dos Santos (penso eu que era ele) com esta: "não perca já a seguir o futebol, e logo depois o debate sobre o estado da nação"!
Lembro-me de comentar para o meu pai "Olha, isto é mesmo o retrato do nosso país, primeiro o futebol, depois o estado da nação".
E certamente que haverão hoje fanáticos do Porto ou do Sporting que irão puxar pelo Barcelona porque não toleram o sucesso dos seus rivais, mesmo que isso não interfira com os seus. Enfim, fanatismos há-os em todo lado, é a natureza humana.
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DACC

Bob Dylan - Not Dark Yet

2006-03-27T20:57:00.000+02:00

Shadows are falling and I've been here all day It's too hot to sleep time is running away Feel like my soul has turned into steel I've still got the scars that the sun didn't heal There's not even room enough to be anywhere It's not dark yet, but it's getting there Well my sense of humanity has gone down the drain Behind every beautiful thing there's been some kind of pain She wrote me a letter and she wrote it so kind She put down in writing what was in her mind I just don't see why I should even care It's not dark yet, but it's getting there Well, I've been to London and I've been to gay Paris I've followed the river and I got to the sea I've been down on the bottom of a world full of lies I ain't looking for nothing in anyone's eyes Sometimes my burden seems more than I can bear It's not dark yet, but it's getting there I was born here and I'll die here against my will I know it looks like I'm moving, but I'm standing still Every nerve in my body is so vacant and numb I can't even remember what it was I came here to get away from Don't even hear a murmur of a prayer It's not dark yet, but it's getting there.
Copyright © 1997 Special Rider Music

e como tal...

2006-03-23T05:41:00.000+01:00

às vezes olho para o que acontece e choro. não de alegria ou tristeza, mas de desprezo... desprezo tudo o que se passa, seja ele importante ou não, relevante ou não... às vezes apetece-me simplesmente dizer mal de tudo, outras vezes há em que me apetece dizer bem de tudo... outras ainda há em que me apetece mandar tudo para o ******* porque me parece que ando a ser gozado à bruta. e no entanto, nada disto se revela ser verdadeiro...
normalmente sou simplesmente ignorado.
e como tal, está-me a apetecer ignorar tudo o que possam pensar sobre este texto ou qualquer outra coisa...
e como tal...
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DACC

A notícia, a reflexão e a conclusão silogística

2006-03-20T16:52:00.000+01:00

Este post surge na sequência de duas notícias que vi hoje, e que provocaram algumas reflexões concatenadas.

A notícia:
O número de toxicodependetes no Paquistão aumento cerca de 40% desde a "investida"norte-americana.
Com a invasão dos EUA, o mercado abriu (irónico, não é?), e as drogas baratas chegam com mais facilidade aos consumidores. A título de exemplo, uma dose de heroína custa um par de libras, o que, mesmo para o poder de compra do toxicómano paquistanês médio, é relativamente barato.
Entretanto uma associação de beneficiência começou a promover a assistência médica aos toxicómanos, bem como um programa de troca de seringas e campanhas de informação pelas escolas, não só acerca do perigo potencial derivado do uso de drogas, como acerca da transmissão do vírus da SIDA.
Acontece que no Paquistão, a troca de seringas é considerada ILEGAL, por supostamente promover o uso de drogas.

A primeira reflexão:
É um pouco o que sucede em Portugal quanto à instauração de "casas de chuto". Supostamente promovem o uso de drogas.

A segunda reflexão:
Seguindo a tradição anglo-saxónica que com tanta bravura foi inaugurada na colonização dos EUA, o homem branco continua a matar os autóctones com as suas investidas. E se não directamente, em chacinas mais ou menos discretas, pelo menos de maneira concumitante.
Bem como aconteceu com o advento do álcool para os índios nativos americanos: barato, acessível, e com grande poder de adicção para uma etnia que desconhecia as propriedades do álcool.
É a chacina de segunda linha.

A outra notícia:
A outra questão que me move está intimamente ligada com esta.
Acontece que ontem o sr. Hugo Chávez, presidente da Venezuela, calhou em apelidar o sr. Bush de burro, alcoólico, assassino e genocida. Assim, puro e duro, ao vivo e a cores.

A terceira reflexão acompanhada do momento de dúvida:
Quanto a esta atitude, tenho uma posição ambivalente, e ainda tenho que me decidir acerca da questão.
É que por um lado penso "ainda bem que finalmente alguém tem a coragem ou loucura suficiente para dizer o que muitos pensam"; por outro, penso "não é que eu não concorde, mas acho que não havia necessidade de uma besta provocar a outra, ainda mais no seu covil, convidando-a inclusivé a invadir o seu país".

A conclusão silogística:
Tendo em conta a notícia de abertura deste post, e o post anterior, já tomei a minha decisão.
Sr. Chávez, muito embora você não seja menos ditador e genocida que o outro, obrigado, sinceramente obrigado por ter finalmento ventilado o sentimento de mais de metade do mundo.
Que Deus Nosso Senhor o guarde no seu estalinismo marxista monolítico, e tantos anos no poder quanto a sua influência possa valer.
Se ainda houvesse cortina de ferro, neste momento estaria a ser construído em Moscovo um monumento em bronze à sua pessoa.
Mas enquanto não encomendam a obra ao Cutileiro, ficam aqui os meus mais sinceros agradecimentos.

NPAF

Clearly I remember picking on the boy...

2006-03-20T16:09:00.000+01:00

Às vezes quase que me sinto farto de tanta lógica.
Não sei propriamente se é inveja ou razão, mas farta-me a lógica, principalmente a do mundo.
Porque é à logica que devemos o senso comum.
A opinião pública é, sem dúvida, a forma mais fácil de fazer filosofia barata, sempre muito pragmática, sem se deter por aí além perante dilemas morais ou éticos.
Por exemplo, vejamos o caso do portuga típico: o exemplar português é moralista, mas gosta de ir às putas. Se a vizinha do lado tem um marido que lhe bate, depressa se critíca e se aponta na mesa do café ou no balcão da merceeria, não só o marido que lhe chega bêbado e lhe dá nos cornos, como a ela, que coitadinha, não pode agora sair daqui, não tem ninguém que lhe valha, e mais depressa ainda se esquece que em casa se tem um sujeito que à noite, quando pensa que ninguém repara, vai até ao quarto da filha mais velha (que a mais nova ainda é muito pequena, ainda pode haver "problemas"), e lhe rouba carinhos proibidos.
É só um exemplo, não é para ser tomado à letra. Afinal de contas, a conversa pode-se dar num outro local, ou pode ser a mais nova ao invés da mais velha...
Não obstante, e retomando um pouco ao fio central, o moralismo convencional do senso comum revela igualmente o quão tacanhas são as pessoas. E têm uma tacanhez tão grande que às vezes chega a ser insultuosa e uma falta de respeito.
O que me leva ao ponto seguinte.
Tenho uma vizinha que, desde que me lembre, se me vía de manga curta em Março, perguntava "então, já chegou o Verão?", como que julgando o meu perfeito desmazelo, ou dos meus pais que me deixavam sair à rua assim, numa atitude que se situava algures entre o sarcástico e o superior.
Há pouco tempo, volvidos 20 e tal anos, o calor apertava, e calhou ela encontrar-me.
Adivinhem a intervenção dela...
Daí que conclua: o senso comum, a lógica dos coitadinhos, a linha de conduta dos desenrascados (que o que importa afinal é não ser nem muito esperto nem muito parvo, não é filho?, obedecer à autoridade e jogar pelas regras, mas se se puder pôr uma cunhazita, ninguém precisa de saber...), é sufocante ao ponto de às vezes, só às vezes, quando estou com o período, me apetecer simplesmente cagar de alto para as minhas convenções sociais, obliterar pura e simplesmente as minhas convicções mais profundas, ao estilo do Jeremy dos Pearl Jam, e pegar numa bela peça de armamento e começar a limpar.
Mas muito calmo. Quando estou em situações de pressão extrema fico muito calmo, doentiamente calmo - chamo-lhe o meu modo "super-guerreiro".
A única coisa positiva que vejo aqui, para além, como é óbvio, do meu deleite pessoal e despressurização da minha cabine de tolerância, será o progresso do país através da indústria do armamento, devido à necessidade de muita munição. Isso e um mundo melhor.
E porque raio é que a minha lógica há-de ser pior que a do mundo?

NPAF

...

2006-03-16T17:37:00.000+01:00

E nessa furtiva manhã, um novo olhar

Um sorriso expressivo – torrada e sumo de laranja

Janela entreaberta e uma nuvem – branco-sujo, não chuvosa

Ainda cheira à chuva da noite anterior

E a maresia continua a percorrer o horizonte distraidamente

Como se de um qualquer exemplo de vida se tratasse

Sorridentemente caminhando, do nada para o vazio

Consoante o calor ou o frio que se faça sentir

Libertando poesia nos olhares dos transeuntes – cada um no seu passo

Jornal e pasta no regaço, mala a tiracolo.

E nessa furtiva manhã, um novo acordar

Um desenho contemplativo, um qualquer oceano a transbordar

Na sua plenitude – observar a maré.

Escutar o silêncio ao fundo e entrar pé ante pé

No navio dos confusos, apregoar a salvação e voar

No milagre da eternidade, acreditar, pensar – conter.

Conter os segredos e inventar ilusões

Desembrulhar crucifixos e rebuscar paixões no baú dos coitadinhos

Até encontrar um qualquer tesouro que valha a pena

Seja ele em ouro ou em gangrena – vasculhar até ao fim

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DACC

foto: DACC

Inconstâncias…

2006-03-15T01:56:00.000+01:00

Palmada nas costas, pontapé no cú…

Reduz-se uma pessoa a um nível de insignificância quase sufocante…

E afinal porquê?

Palmada nas costas, pontapé no cú…

Respira fundo e não percas a calma

Que merda é esta afinal?

Paraíso e inferno em 30 segundos…

Palmada nas costas, pontapé no cú…

“Ninguém é melhor que ninguém, não se deve isto ou aquilo”

“Faço o que me apetece”

“Vão-se todos lixar”

Sorriso primeiro, escarradela depois

Homem primeiro, lixo depois

Quem é e não é? Não sou? Agora já sou…

Agora já não sou?...

Palmada nas costas, pontapé no cú…

Esta digo eu: FODA-SE!!!!!!!!!!!!

Mas é igual ao litro…

Quem manda és tu

Palmada nas costas, pontapé no cú…

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COSTAS E CÚ

Notas:

5€

10€

20€

Daí para a frente já é ser bruto…

a yellow poem

2006-03-13T16:45:00.000+01:00

My heart shaped box is feeling yellow
as yellow as its steel face
as yellow as golden passages of a layed down dream
as yellow as a glass of sour milk
as a sunny afternoon
as the fields of rye in the summer's heat
(I get so tired when I think...)

Curious how a colour can be so joyful
and so plain
yellow
When all seems rather usual and boring or exciting
a colour should give one the water it needs
(not as in plants, otherwise it would be green!)
and yellow certainly makes a difference!

All of this just to say
that allthough it doesn't rhyme
yellow
(even though it may not be always like this)
yellow
(I mean – there are so many colours in the rainbow, isn't that right Ms. Jones?)
yellow
has the strenght of a poem
yellow
has the power of a will
yellow
the lust of velvet
(yellow, of course, don't be childish)
the yellowishness of yellow

And don't worry
(have you ever?...)
my heart shaped box will get over it
And so will yellow

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NPAF

Memória Curta...

2006-03-13T16:35:00.000+01:00

Já milhares de pessoas se referiram a este assunto, mas... como podemos nós ser tão selectivos em relação ao que consideramos acontecimentos históricos??
Ontem eram as eleições presidenciais que nos atafulhavam metade do dia televisivo, como se de uma batalha nunca antes vista se tratasse... Hoje... alguém se lembra disso?? Alguém fala nas questões que se debatiam efeverscentemente?
Na minha terra, aquando das eleições autárquicas, voaram panfletos a atacar a presidente da junta, que fez questão de utilizar o dinheiro dos contribuintes para espalhar a sua defesa, ainda para mais sujando o chão... Sentei-me nas mesas de voto, e assisti a um momento histórico: nunca tinha havido tanta afluência aos ditos boletins da democracia...
No fim, as pessoas empurravam-se para ver os resultados, enquanto eu muito calmamente cortava os pedaços de fita-cola para os afixar. Gritavam "mostra lá isso", e no fim, foi a euforia!! Urros de vitória ecoavam, a presidente dançava e telefonava aos amigos (do telefone fixo da escola claro!), dizendo as exactas palavras "demos-lhe uma sova histórica", enquanto os seus adversários por ali passavam.
Achei aquilo uma atitude inconsciente, e arrependi-me imediatamente do meu voto.
Mas o que mais me marcou foi que, no dia seguinte, os papéis continuavam no chão, mas os temas já não estavam em cima da mesa... Será que a simples eleição foi a solução de todos eles? Ou o problema era a eleição?
Desde aí, nada mudou, nem na minha terra, pouco no país.

Um tsunami varreu, se não me engano, cerca de 250 mil pessoas. Uma semana passada, já ninguém se lembra disso...
O Live8 foi anunciado como um "acontecimento histórico marcante, onde a música combatia a pobreza". A dívida aos países pobres não foi perdoada, continuou tudo na mesma, valeu exclusivamente pelo espectáculo, e acabou por fazer história unicamente pela reunião dos velhinhos Pink Floyd.

Parece-me que há demasiado a acontecer para que qualquer coisa possa entrar na história, a memória não é mais curta, está é a atingir o seu limite de capacidade...
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DACC

imagem: http://www.en.archiworld.it/home/immagini/urna.jpg

2006-03-09T15:28:00.000+01:00

Estou a ouvir o novo cd dos Gotan Project, "Lunatico".
Para quem estava à espera de mais do mesmo, desengane-se.
Não no sentido em que não seja tango misturado com electrónica, mas no ponto de vista da abordagem que lhe dão.
Se em "La revancha del tango" tínhamos uma abordagem mais nocturna, para uma audição mais recolhida e pessoal, em "Lunatico" há uma abertura, como num bom vinho que ganha corpo quando se deixa respirar.
Assim é este novo cd.
Mais aberto, com mais corpo, mais gostoso.

Começa com "Amor Porteño", uma música que faz lembrar aqui e ali uma sonoridade entre Llasa e Nick Cave.

Daí vamos para "Notas". A voz masculina marca logo a diferença, num canto falado sob um pano de fundo de uma batida marcada, mas discreta. Começam a aparecer aqui os jogos de cordas que encherão todo o álbum. E o "rhythm and poetry" da voz masculina domina aqui e ali o tema.

Passamos para "Diferente", o primeiro single do álbum.
Ok, quanto a esta música tenho alguma coisa a dizer, talvez porque tenha sido amor à primeira vista, talvez porque seja mesmo boa. Enfim, a cada cabeça sua sentença...
"Diferente" é daquelas músicas que cativa logo de rajada. Começa com uma batida vincada, que se vai manter aliás durante toda a faixa, e que funcionará como um "mantra", um repetitivo som que enebria até perder e recuperar e voltar a perder e a ganhar sentido. E este mantra contribui em grande parte para todo o crescendo e dinâmica da música, como se de uma leva brisa que se transforma em furacão se tratasse.
A voz entra, suave e discreta, um toque gingado de bandoleón.
E os jogos de corda a cruzar por detrás.
Lamento se as minhas palavras não conseguem transmitir o colorido que é o som desta música.
Ouçam o single. Perceberão o que digo.
(suspiro)

Estamos agora em "Celos". Um ambiente jazzado com o contrabaixo a marcar o ritmo acompanhado do piano, a bateria leve, varrida.
A voz surge com uma melodia bastante inesperada, e a música flui assim, ligeira, melancólica. O bandoleón marca presença, como não poderia deixar de ser.

O tema que se segue dá nome ao álbum.
"Lunatico" é uma lufada de ar fresco no tango.
Abre com uma malha clássica do tango, e já o corpo começa a imaginar um salão de baile, as luzes baixas, a dança, e entra a bateria, leve, num ritmo swingado que dá toda a magia à música.
Se ao menos "A Naifa" saísse do dois mais dois igual a quatro e começasse a pensar noutras coisas...

Bem, poderia continuar, mas para ser sincero, acho que já chega. Não quero ser nem dono da verdade nem estragar o prazer da descoberta deste (belo) cd.
São doze faixas de boa música, que vale a pena "adquirir" na discoteca mais próxima!
E, para quem levou a mensagem mesmo à letra, ainda vai ter que esperar um bocadinho. É que a coisa só sai lá para Abril!...

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NPAF

Uma ou outra reflexão acerca do Dia da Mulher (para ser lido com uma pontinha de sarcásmo e inteligência!)

2006-03-08T16:55:00.000+01:00

Hoje celebra-se o Dia da Mulher.

O Dia da Mulher é uma celebração in illo tempore do dia 8 de Março de 1857, quando operárias da indústria têxtil e de confecções realizavam, em Nova Iorque, a greve que assinalou o início da luta das mulheres pela igualdade de direitos laborais.
Até aqui tudo bem.
Concordo em, absoluto com o marco que este dia representa para a história da Humanidade Ocidental.
Vínhamos de uma revolução industrial abrupta, os tempos avançavam à velocidade do desenvolvimento exponencial dos emios de comunicação/transportes, êxodo da população rural para os grandes centros urbanos, exploração brutal do trabalho assalariado no geral, com especial ênfase para o infantil e feminino.
Daí até ao movimento sufragista foi um passo.
A batalha pela igualdade de direitos começava a desenrolar-se, e bem, para outros planos.

Entregaram-se, ontem e hoje, dois projectos-lei na Assembleia da República (AR) que prevêem um terço de mulheres nas listas eleitorais à AR, órgãos autárquicos e Parlamento Europeu.
Contudo há mulheres na AR e restantes órgãos executivos da política portuguesa e europeia.
Acaso há deputados de cor? Para quando o projecto lei que exija que um terço dos deputados seja de uma família étnica que não a caucasiana?

Será que os portugueses que votam são tão estúpidos ao ponto de não votar em alguém porque é mulher?
Podem ser, isso sim, estúpidos ao ponto de votar em alguém pela sua cor política, numa atitude acrítica e clubística, ao invés do projecto que 'a' ou 'b' apresenta.
Seguindo este raciocíonio, será então às elites dirigentes dos partidos políticos que são dirigidas as supra-citadas propostas.
Mas... se são essas mesmas elites que apresentaram esses projectos-lei??!!
... não faz sentido, pois não?
Não é para fazer!
É para ser o Dia da Mulher na sociedade e na política portuguesa.

Dixit!

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NPAF

A história quase verídica da quase-morte de um gajo qualquer

2006-03-07T16:45:00.000+01:00

Eram 6 da manhã quando se levantou, porque o trânsito é uma merda, e um gajo quando se atrasa tem de aturar o quinto dos infernos e os outros.

Que fez?

Lavou a cara, os dentes, esfregou os ouvidos com um cotonete, tomou banho, secou-se, vestiu-se, comeu qualquer coisa, pegou no casaco e… ala que se faz tarde!

Já no carro, ligou o rádio para ouvir as notícias, coisa que sempre detestou mas que se obrigava a fazer, para ter algum motivo de conversa em comum com os seus enfadonhos colegas de trabalho.

Estava farto de os ouvir falar de tudo o que se passa na televisão, pois desde novo se enfadou deste meio comunicativo.

“Já viste o anúncio novo daquele perfume?”

“E a gaja do carro?”

“Então o primeiro-ministro quer fechar mais escolas?”

Nada parecia motivo interessante o suficiente para fazer conversa, pois quando nos mentalizamos que não queremos falar com alguém, seja em que circunstâncias for, tudo faremos para os evitar.

Várias vezes o convidavam para sair, mas desde aquela vez que nunca mais tinha acedido. Não que os colegas tivessem sido mais enfadonhos que o habitual, mas porque viu a pessoa de quem gostava agarrada a outro gajo qualquer. Não estavam a fazer nada, mas metia-lhe nojo o facto de ela não lhe dar importância alguma.

Foi para casa fazer a barba e cortou os pulsos com a lâmina.

No dia seguinte, no seu funeral, lá estava a pessoa amada a chorar descontroladamente, porque sentia que ele gostava dela, e ela também gostava dele, e parecia que tinham todo o tempo do mundo para se juntarem.

No dia seguinte, acordou às 6 da manhã, e que fez?

Lavou a cara, os dentes, esfregou os ouvidos com um cotonete, tomou banho, secou-se, vestiu-se, comeu qualquer coisa, pegou no casaco e… ala que se faz tarde!

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DACC

imagem: http://somostodosum.ig.com.br/conteudo/imagem/3570.jpg

Lixo - Televisões implodem em vitórias morais...

2006-03-02T18:22:00.000+01:00

Nos pequenos traços por baixo dos olhos
Onde se escondem as marcas do tempo
Na respiração ofegante de um dia constante
Onde se apagam as certezas invisíveis de um qualquer balanço
Independentemente do avanço – olhar para a frente e

Na instabilidade de uma infra-estrutura qualquer
Onde se queima o lixo que percorre a calçada que pisamos
No frigorifico, microondas, televisão, esferovite
Caixotes de papel, recipientes sem conteúdo
Anatomia de uma vida qualquer
Minuciosamente detalhada por circunstâncias que se vieram a suceder

Televisões implodem em vitórias morais
Latas de cerveja que choram por razões amórficas
Guarda-chuvas exorcizados pelas sagradas lágrimas de chuva que um dia à Terra caíram
Depois as multidões
De plásticos, metais e outras coisas mais

Respira-se saúde

Pacotes de leite que maltratam os filhos
Por terem sido retirados cedo demais da vaca mãe
Sinais evidentes de uma vida banal
Caixas de pizza, pacotes de batata frita, latas de cerveja
Onde se apagam dias sentidos, pedaços de momentos perdidos
Viagens a um mundo cerebral
Pujante na sua força criadora

Pacotes de bolachas
Pacotes de manteiga
Pacotes de detergente
Embalagens de caixas de pacotes de latas de feijão

Respira-se voluntariado
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DACC

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infecções urinárias semanais...

2006-03-02T17:51:00.000+01:00

O que quer que seja que me prende,
Seja lá o que for que me interesse,
Quer desça a rua a pé ou a rastejar,
Calçado, descalço, roto ou nu
A verdade é bem dita se se acredita.

Que entretanto sejamos espezinhados docemente,
Para que as flores não murchem em vão.
Dolorosamente instaladas as tubagens directas ao coração,
Sinto agora o sangue a correr.
As manchas do corpo a alastrar pelos solos férteis do Alentejo
Que os fios cruzados tropecem em ti e te levem a acreditar

Atiro um braço a um qualquer rival – não tenho rival
Tenho consciência disso e mentalizo-me do contrário
Só pelo gozo de poder mais tarde dizer que não fui eu
Ou simplesmente que estava fora de mim
Às vezes sou assim
Megalítico e primitivo – perdoem-me o precipitado juízo
Ou a momentânea falta dele

A partir de agora, apenas histórias que não me pertençam
Higienicamente mais puro
Respirar com intenção e não pensar demais
Ou mesmo abolir o pensamento
Deixa-me ir contigo mas carrega-me às costas
Mudas as conversas consoante as respostas
Vives a vida por mim e não te apagas nem te apegas
As ondas de infecção urinária tornam-nos mais sensíveis
Venham infecções urinárias semanais
Para disfarçar as nódoas negras e o reumatismo
(Se me é permitido tal eufismo…)
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DACC

imagem: http://www.bioatividade.hpg.ig.com.br/fotos_ilustracoes/Anatomia_ilustracoes/coracao.jpg

E a lição de hoje é...

2006-03-02T13:58:00.000+01:00

Não sonharás que desejas ardentemente comer a namorada do teu amigo, nem que no sonho ela diga que eles já não estão juntos e te faça mesmo muitas festinhas sacanas.

(E não se preocupem, este amigo está longe e já não o vejo há algum tempo)

Acerca de um filme que vi...

2006-03-02T02:52:00.000+01:00

Hoje falamos de filmes.
Primeira advertência: nunca fiz aquilo a que vulgarmente se chama"crítica de cinema", nem sei bem se o que estou prestes a fazer se poderá sequer enquadrar nessa categoria.
O que interessa é que tenho algo a dizer sobre um filme que vi hoje.
Não me julguem mal, e lembrem-se, é apenas uma interpretação. Há outras, concerteza.
Segunda advertência: os pensamentos estão um pouco na ressaca do filme, portanto, o mais natural é que possa parecer que amontoe tudo e não diga coisa com coisa.
Tentem ignorar esse aspecto.
Terceira advertência: se não viram o filme, talvez seja melhor não ler. Ou porque eu, da minha experiência, gosto de ser surpreendido com um filme, não levando preconceitos para a sala de cinema; ou porque talvez possa revelar mais do que queira e/ou seja desejável.
Vocês foram avisados!

Agora, vamos ao que interessa.

Hoje vi o "Match Point", do Woody Allen.
Antes de mais, o filme começa pelo fim.
Ignoremos de antemão a questão da crítica social e afins. Podia-se ir por aí, mas eu quero ir por outro lado.
"É melhor ter sorte do que ser bom".
E este é um bom tópico. Introduz-nos, se bem que ainda às apalpadelas, no dilema principal da trama: uma ética pragmatista versus uma ética dita "tradicional", ou "judaico-cristão", dos valores absolutos que se opõem.
Assim, temos uma frase que nos diz que é melhor, em termos práticos, ter sorte, fazer-te valer do teu "adequatio res ad intelectum" (definição medieval de "verdade", como a "adequação das coisas ao intelecto), ou seja, seres prático e estares-te nas tintas para os valores, porque esses não dão de comer a ninguém, do que ficares agarrado ao teu calor inexpugnável, mas que só te dá problemas.
Muito basicamente, é isto.
E esta trama, esta afirmação axiomática vai perseguir, como um fantasma, todo o desenrolar da história.

O filme é, a meu ver, baseado nos princípios da tragédia grega: temos um momento de apresentação do tema, um outro em que este se desenrola, um momento catárquico, aquando da morte da sua amante, e um outro, a conclusão final (desculpem não me lembrar dos temas, mas compreendam que estou de "ressaca" do filme!).
Acontece que o que o realizador faz é subverter totalmente este momento final.
Primeiro porque ao passo que na tragédia grega os dilemas que se apresentavam eram de uma ética a nível de espécie, de humanidade, transversais ao homem, e aos quais culturalmente era impossível escapar, aqui temos uma ética totalmente individualista. O problema que se lhe põe, e ao qual ele responde, aquando da aparição da figura do "coro", personalizados nos fantasmas das pessoas que ele mata, a esse problema ele responde com um grito de desespero. Ele gostava de ser apanhado só para que isso lhe provasse que havia uma réstia de sentido no mundo.
Temos então na personagem principal num paradigma do homem contemporâneo na sua sociedade multicultural: desenraízado, à deriva, numa busca desesperada por um sentido, totalmente a-religioso, totalmente des-sacralizado.
O segundo ponto para ser uma subversão da tragédia clássica: é que neste filme, reitero a ideia, o Bem e o Mal não existem. Existe, isso sim, um bom e um mau, isto é, aquilo que é bom para ti e aquilo que será mau para ti. É em função disso que ele faz a sua escolha, mas da forma mais pragmática possível, assegurando, qual derivação de uma animalidade, que "comes nesse dia". É em função disso que ele se sente ainda mais perdido. E é em função disso que o seu momento de redenção, quando ele dá a tal resposta, que ele se revela na sua mais profunda humanidade. A do reconhecimento da sua perdição, não obstante no momento a seguir já estar tudo bem, e se "aprender a calar a voz da consciência".

Em termos estéticos o filme está bestial.
Não se pretende que o espectador saia a pensar "então se fosses tu o que é que fazias", ouvindo-se respostas como "era fácil, dava-lhe a pílula do dia seguinte no cházinho e tudo ficava resolvido" - o que só revela, por ironia, a pertinência do filme bem como a sua actualidade - mas que se vá à estrutura por detrás disso, numa constatação muda que ultrapassa qualque valoração.
Não se fala de moral, de juízos de valor, mas de éticas opostas.
Nota muito boa para o momento de "tempo puro", aqui a lembrar Holderlin, do filme, quando o realizador cria todo um ambiente em que se atinge o pico da emotividade, quando a música (muito bem escolhida, obrigado Woody) sobe e se coaduna na perfeição de vermos, estáticos, o personagem na execução final do seu plano, matando a amante a sangue frio na encenação de um roubo.
Ali o tempo parou. Ali não havia nada senão dádiva de ser.
Mas, ao contrário de Holderlin (em estudo através de Heidegger e Deleuze), esse momento não provocou uma reviravolta sem retorno.
Aliás, a ter provocado, teria sido tão somente pessoal, e facilmente subornada pelo facto de aquele gesto lhe permitir continuar assegurada a sua próxima refeição.
E prova disso é o momento do "coro", os tais fantasmas.

O caricato é que na verdade, como que a provar que há um sentido, o detective encarregue de investigar o caso "sonha" com o deslindar do crime, exactamente, induzido talvez pelas presenças fantasmagóricas (os deuses do Olimpo, que de quando em quando metem o seu dedinho no caminho dos homens).
E o mais caricato é que a sorte leva a melhor.
Paradoxal.
Contudo, bastante real.

Espero que não vos tenha enfadado por demais.
E a tê-lo feito, que me contactem para que eu possa trabalhar para uma empresa de terapia de sono, e ganhar dinheiro com este dom de curar insónias.
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NPAF

Tens 18 anos e a 4.ª classe...

2006-02-27T17:04:00.000+01:00

"A GNR de Elvas deteve um homem por suspeita de tráfico de estupefaciente, na tarde de sábado, em Campo Maior.
Os militares apreenderam 16 gr de haxixe, que daria para cerca de 80 doses individuais."

Hoje vamos falar de crime e vilania.
Pois é, a GNR de Elvas deteve um homem na posse de 16 gramas de Haxixe!
Este cruel malfeitor tinha em sua posse uma quantidade de estupfacientes suficiente para 80 doses individuais! Espante-se, 80 doses individuais!!

Só uma pequenina questão: qual é a medida standart para uma dose individual de haxixe? Em que sistema de medida se baseiam as autoridades? O americano? O europeu? Onde posso alcançar essa informação? Por favor, se alguém me conseguir explicar este mistério, ao nível de tantos outros da humanidade, como o porquê de as mulheres irem sempre juntas à casa de banho ou o porquê do Paulo Portas ter sido Ministro da Defesa quando ainda há em vigor um artigo 16, por favor, postem o link, postem a informação, qualquer coisa!!

Seguindo para bingo, eu só tenho a louvar o trabalho destes competentes profissionais, cuja elevação moral e educacional está, sem dúvida alguma, acima da média (comprovam-no os testes de admissão!).
Não é qualquer um que arrisca diariamente a sua vida malhando whiskey e detendo condutores embriagados.
Taxativamente, dou voz à maioria silenciosa que deseja que a Rotunda do Marquês se passe a chamar Rotunda do Sr. Agente!
Templo de Diana em Évora???!!! Não! Templo do Sr. Agente!
Contra os canhões marchar, marchar??!!! Jamais essas estrofes desconexas. Doravante, que seja contra os camiões, multar, multar!
Porque isto sim, é serviço público! É para isto que vai o dinheiro dos meus impostos, e eu quero ver reconhecido tão esforçado pecúnio em magnânime sucesso como é a Guarda Nacional Republicana.
Ergamos os copos e dê-mos graças a Deus por tão bela força que nos segura!
Ergamos bem alto os nossos cálices, e entoemos três vivas à Guarda Nacional Republicana!
Viva a GNR!
Viva!!!
Viva a GNR!
Viva!!!
Viva a GNR!
Viva!!!

Vêem?
Eu bem disse que íamos falar de crime e vilania!...
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NPAF

Sem um propósito particular...

2006-02-25T22:32:00.000+01:00

“Carregada a nau no profundo do mar por cobiça e cuidando que fosse ao fundo por quão rota e aberta ia, começaram por confessar-se sumariamente a alguns clérigos, sem tino e sem ordem, que o confessor chega a tapar a boca ao alienado que vai gritando alto os seus pecados.

E a gente do mar, por natureza inumana e mal inclinada, embarcava em jangadas que construiam, roubando e destruindo tudo, e defendendo as embarcações dos mais que as vinham demandar, à força das espadas e de safanões.

Foi o espectáculo deste dia o mais triste e lastimoso que se podia ver.

E aquela gente toda aos arrecifes agarrada, e que a maré enchendo os afogava, bradavam pelos do batel e das jangadas nomeando muitos por seus nomes, toda a noite num perpétuo grito tamanho que penetrava os céus.”

in GOMES DE BRITO, Bernardo, “A Trágico-Marítima”

Porquê este "post"?

Ontem falava com uma amiga, explicava-lhe que os portugueses são uma raça sui generis. Capazes do melhor e do pior, e tristemente, com mais frequência fazem o primeiro que o segundo.

É também um acesso fervoroso de nacionalidade, ou melhor, de familiaridade, uma minha história sem que a tenha vivido. Porque também indirectamente é um passado meu.

Nunca vivemos sem passados, nossos, de outros, cruzados, ou apenas em encontrões de rua.

A sugestão de hoje vai para "Crónicas da Terra Ardente", do Fausto.

Boa audição.

Prefácio a uma valsa dos sem isqueiro (ou um pequeno exercício de imaginação, só pelo gozo!)

2006-02-23T21:39:00.000+01:00

A mala castanha. O sorriso branco. Os pés encarnados no sapato. A cintura ligeiramente fina, a tender para o provocador, escondida sob um casaco de, não sei bem que tecido era, mas dava a impressão de ser grosso, e castanho. O seio contido. O cabelo escorrido e alinhado em baixo.

Deu para notar quando entrou naquela amálgama de fumo e barulho.

Pelo menos eu notei.

Estava sentado no meu canto, jornal aberto, cigarro em punho preparado para combater o tédio.

E, admito, repara no meu espanto quando te vi entrar, entre uma crise nacional e um atentado bombista, tu foste a única coisa que realmente me fez mossa naquele dia.

Saí transtornado. Afectado mesmo, como se tivesse sido despedido de um emprego que paga mal mas de que até gosto.

Na rua ainda ia dormente, ao ponto de indiferentemente não reparar em milhares de outras mulheres, talvez igualmente atraentes.

É costume nestes casos agir-se de acordo com um padrão de comportamento. Isto, traduzido numa linguagem mais vulgar, significa que todos os homens têm uma estratégia, não haja cá inocências, e eu tinha a minha. Já resultara, era arriscada, mas a única a aplicar em casos deste tipo, de "visões ocasionais": a "estratégia do pescador".

E a coisa até nem tinha muito que saber.

Quando era puto, o meu pai disse-me: o primeiro truque para apanhar um peixe é vir à pesca. Na altura como agora, parece-me demasiado óbvio, e senti-me estúpido, mas o velhote tinha razão. Então, nada mais a fazer do que tornar a aparecer, reproduzir todas as variáveis dependentes da experiência, e, como bom cientista que nunca fui, rezar para que ela apareça de novo.

Se eu já costumava ir àquele café, tornei-me um habitué.

Conheci a Dona Maria, a empregada de balcão que entra às seis da manhã e deixa dois na cama, já com o almoço pronto de véspera, e que tinha um sorriso muito simpático. Conheci o Lecas do Quinze, que ganhou o nome por só comprar jogo que acabasse em quinze – e nunca ganhou nada mesmo assim. Conheci o Osvaldo Tirinhos, um mutilado da guerra colonial, ao qual volta e meia davam uns flashbacks manhosos, e julgava-se ele no meio da selva e cada pessoa podia ser um turra à espreita. Havia também o Emídio Limão (e não era apelido, era nome próprio), um gago que era locutor de futebol em part-time. Conheci muita gente e a sua história. Só ela é que não. Tardava em vir.

Como acontece quando se vai à pesca, é mesmo quando estamos a arrumar as canas que sacamos uma bandeira com dois peixes no anzol, ou aquele sargo gordo que já é a segunda ou terceira vez que nos come o isco e dá de sola.

Pois, assim na pesca como na vida, já quase desistia de esperar por ti, sem fé na mudança das marés, quando, ouvindo cair algo, me baixei súbito para o apanhar, um isqueiro, como faço sempre, por educação, eis que dou de caras com esses sapatos vermelhos, tão meus conhecidos.

Parei um pouco, atordoado – como se tivesse acabado de perder o campeonato no último segundo.

Olho para cima, joelho no chão mão no isqueiro, e vejo os mesmos olhos, o mesmo cabelo, e um sorriso que sorria para a minha cara de parvo, ao ponto de a Dona Maria, ouvi-a no silêncio incómodo da clientela, dizer para o Lecas “ah!..., então é por isto que ele cá vinha tanto...”.

E ela, na mais ténue subtileza, fingiu que também não tinha ouvido, e recompondo-se da situação bizarra em que fora apanhada, olhou-me bem no fundo dos olhos e, jogando a mão à mala, a mala castanha dos meus sonhos, me pediu polidamente desculpa, e perguntou se eu não lhe podia arranjar lume.

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NPAF

Descobri agora, por acaso, e, surpreendentemente, cai que nem ginjas no que o DACC disse

2006-02-21T15:52:00.000+01:00

Valsa dos Sem Isqueiro

Acordei-te
Com um sussurro entusiasmado
Mas não deixei que me
Subisse a voz:

"Já chegaram
Os documentos do divórcio!
- Livremo-nos de nós"

Agarraste-me
E deste-me um beijo
De cortar o ar
E prometeste não voltar
Asseguraste a tua ausencia
Até que eu me esfumasse
Depois, já não sei!

Fui embora!
Mudei-me até de cidade
Não fosse às vezes haver um acaso
Encontrar-te
Já sob a forma de obra de arte
Ou mera flor de vaso

Retomaste o costume
De meter conversa pedindo lume
Foi assim que eu te conheci
Não tinha isqueiro
Mas como julguei ter sido o primeiro
Enamorei-me de ti

(Vozes da Rádio/ in "Mappa do Coração")

anda tudo à procura do mesmo...

2006-02-21T13:03:00.000+01:00

No dia de S. Valentim (vulgo dia dos namorados), observei para um amigo meu "Já reparaste como cerca de 90% das mulheres que passam de mão dada com o namorado não parecem felizes?".
Porque de facto assim acontecia. Umas tentavam parecer doces quando não o eram, outras dedicavam-se a fazer "olhinhos" a quem passava, outras havia ainda que se limitavam a olhar para a frente...
E perguntava-me eu, se estas pessoas não são felizes, porque insistem em manter uma relação assim, presa no ténue fio da paciência? Será que estão à espera que este resista para sempre, ou esperam encontrar o amor mais cedo ou mais tarde?
Falo aqui do caso das mulheres simplesmente porque foi no que mais reparei, não é uma questão de sexos mas sim de personalidades.
Por outro lado, existem neste dia milhares de homens e mulheres chorosos, porque não estão com a pessoa amada, que preferiu outra pessoa, da qual se calhar nem gostava...
Porque continuamos a cair nestes mesmos erros? Como é que estas situações acabam por acontecer?

Motivo 1 - Saídas à noite (álcool, pressão social, ambiente propício, música de trampa...)

Quando saímos à noite, por todo o lado as pessoas se abraçam numa desmesurada busca de "alguém". Aturam-se conversas aborrecidíssimas porque a gaja até tem um bom corpinho, aturam-se bêbados intoleráveis porque hoje não se apanha mais nada...
Acaba-se por levar a feia para casa porque a gira foi com outro gajo qualquer, ou vai-se sozinho a chorar porque viste a pessoa de quem gostas agarrada a outro qualquer...
Quantos casos não conhecem de namoros que começaram em noites de bebedeira, em que já ninguém tinha verdadeira consciência do que se estava a passar, ou muitos fingiam não a ter como desculpa para qualquer eventualidade?...
Romances que começam na inconsciência e acabam no dia seguinte, pela hora do almoço, mas que, nalguns casos, irão durar uma vida inteira. Outros que não continuam por falta de vontade de uma das partes, para desgosto da outra pessoa. Outras em que tudo fica bem, porque ninguém ali queria algo mais sério.
Cada parzinho que vemos cambalear em direcção desconhecida às 3 da manhã está, consciente ou inconscientemente, a alterar a vida de um "X" número de outras pessoas, das quais se destacam obviamente
- as que estão apaixonadas por cada uma delas, em primeiro lugar, que irão ficar desgostosas
- os amigos com quem saíram, e que ficam contentes por ver que "aquele/a já se safou"
- os farmacêuticos, que vêm aumentadas as vendas de preservativos
- os bares, que vêm aumentado o número de pessoas que os frequentam, consoante o número de engates que por ali acontecem
- os hospitais, que, quando as bebedeiras são em exagero, também vêm aumentada a sua clientela
entre muitos outros...

Isto não é, de forma alguma, um apelo à reflexão sobre o que se deve ou não deve fazer! Nem sequer um julgamento se isto ou aquilo é correcto ou incorrecto... Aliás, se descrevo estas situações é porque já passei seguramente por algumas delas.
É muito fácil atribuir a causa de um comportamento que consideremos erróneo a qualquer outra coisa que não nós mesmos. O álcool (ou mais o acto de "sair à noite" talvez) é, simplesmente, um dos milhares de factores que, nalguns casos, levam a essa infelicidade.
E serei também o primeiro a admitir que é, por vezes, a causa da felicidade de muitos que, se não fosse pela bebedeira, nunca se chegariam a juntar.
Por isso, a próxima vez que se virem em alguma destas situações, reajam da forma que queiram, que eu farei o mesmo certamente.
Basicamente, este texto não serviu, não serve e não servirá para nada. Só naquela...

Aceitam-se outros e melhores motivos...
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DACC

imagem: http://quecassilenciosas.blogs.sapo.pt/arquivo/imta.jpg

Ministro das Finanças manda bitaites pró ar...

2006-02-20T18:21:00.000+01:00

Segundo notícia do Público, o Ministro das Finanças diz que o Governo vai adoptar "as medidas correctivas que forem necessárias" para reduzir o défice.

Diz ainda que "Estamos preparados para enfrentar as dificuldades que surjam no caminho", e que "a Comissão Europeia considera que o Governo português terá que adoptar mais medidas para corrigir o défice a partir do próximo ano".

A questões agora são muito simples:

1 - Que medidas correctivas serão essas, as tais "necessárias"? Isto é o mesmo que o meu pai me perguntar por onde tenho gasto o dinheiro e eu lhe responder "por aí"...

2 - Estamos preparados para enfrentar as dificuldades que surjam no caminho? Mas... se não sabemos quais serão essas dificuldades, como podemos estar preparados para elas? Será que eu, sabendo que posso, a qualquer momento, ter um acidente e ficar paraplégico, estou preparado para que isso aconteça?...

3 - A Comissão Europeia considera que o Governo tem de tomar medidas? Que medidas? Como? Porquê? Onde? Não será isto o mesmo que dizer a uma criança de 3 anos para tomar conta de si? Ela não vai perguntar como, mas também não vai saber o que fazer...

Já dizia Milan Kundera em A Imortalidade, que a política já não implica a gestão da polis, pois esta gere-se a si própria, mas sim a formação de pequenas frases, slogans, para calar a boca de quem vota.
E nós calamos, que havemos de fazer??? Somos burros e estamos cansados...
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DACC

imagem: http://www.publico.clix.pt/shownews.asp?id=1248430&idCanal=63

A Grande Saga de Zé Espadachim, o Rei das Pistolas

2006-02-20T17:43:00.000+01:00

Ia o Zé Espadachim, de pistola na mão, quando encontrou pela frente o Chico Coxo, que era cego de um olho. Virou-se para ele com má cara e disse-lhe:
- Ouve lá, meu cabrão! Chega aqui! Então andas aí a dizer que me partes a tromba e não sei o quê? Andas armado aos cucos, é?
- Deves estar enganado concerteza. Isso é coisa do Manel Florinhas, o dono do talho da rua 25 de Abril.

Seguiram os dois caminho e encontraram o Paulo Cabeça-de-Aravela, que era o filósofo lá da terra.

- Amigos, que fazeis por aqui a estas horas armados até aos dentes?
- Vamos dar nos cornos ao Manel Florinhas. Anda para aí a dizer que me bate!
- Tal ocorrência é demasiado física para o meu gosto.
- Então põe-te na alheta antes que leves também por arrasto.

Nisto aparece o Zé Pernas, que era um mutilado de guerra que tinha ficado sem a perna esquerda ao fazer uma assada de chouriços na praça 1º de Maio. Vinha acompanhado da sua esposa, Maria de Jesus, que era a maior debochada da zona.

- Então oh Pernas, andas a fazer publicidade à tua esposa?
- Muito engraçadinho! Vou ali ao supermercado comprar um corta-unhas.

Foi então que chegaram finalmente ao talho do Chico Coxo:

- Chico! Então que conversa é essa de andares para aí a dizer que me bates e não sei o quê?
- Ah, isso é mentira! – disse o Chico ironicamente.
- Então dá-me aí dois quilos de bifes da pá do porco, se faz favor.
- Eh pá, já só tenho fígado do ananás.
- Então vá, pode ser.

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DACC

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Um texto que fiz há algum tempo para uma revista, e que até achei interessante pôr aqui, a ver se a coisa anima

2006-02-20T02:04:00.000+01:00

A minha experiência com a cannabis começou em tempos de universidade. Foi lá que comecei a fumar os primeiros charros (numa casa de fotocópias à qual íamos, dizia-se “ver os amigos, e aproveitamos, tiramos umas fotocópias”), e a minha iniciação foi de facto positiva: sempre numa onda que eu defino como “boa”, não havia stresses se querias ou não fumar, não havia pressões sociais ou qualquer tipo de retaliação – queres fumar, és benvindo; não queres, continuas a ser benvindo (embora mais tarde eu me tenha apercebido que, mesmo sendo benvindo, há uma diferença de “ondas” entre o estar e não estar fumado que afasta inevitavelmente as partes – mas sem rancores ou hostilidades). Reitero a ideia: foi uma “boa” iniciação.

Acontece que durante o “auge” da universidade, morava eu numa residência universitária, foram para lá uns erasmus, dois espanhóis e um italiano - que quando de lá saiu, 6 meses depois, percebia menos de português do que quando para lá entrou. O quarto onde eu e mais um amigo estávamos era a modos que Bagdade: o axis mundi onde havia tudo menos multibanco e internet, e só não tínhamos multibanco porque não havia internet. De resto, era o sítio onde o pessoal ía depois do jantar para beber um café (sim, tínhamos máquina de expresso) ou uma mini (sim, no frigorífico escondido dentro do armário porque não era permitido, vá-se lá saber porquê, ter frigoríficos no quarto), e, inevitavelmente, fumar um ou três charutos.

Das estórias que por lá se passaram, se me lembro de metade, já é muito bom; e se dessa metade fosse a contar outra, o espaço estender-se-ía por demais. Lembro-me que, por cima da minha cama havia uma luz branca fluorescente, pequena, cujo candeeiro desmontámos para lhe aplicar um filtro de luz que um amigo nosso de teatro nos arranjou. Um filtro cor de laranja que, quando a moca era já elevada e os pés começavam a levantar-se com vontade própria subitamente do chão, nos dava a sensação de estarmos estendidos ao sol de Marrocos: deitávamo-nos na cama com a cabeça para os pés (da cama), mãos cruzadas atrás da cabeça, aquele sonzinho bom a tocar na aparelhagem, e, juro-vos, não sou só eu que o digo, naquele momento o tapete voador erguia-se flutuante e transportava-nos até às praias douradas da costa marroquina, onde o Mediterrâneo e o Atlântico se cruzavam sob o pano de fundo de um sol quente e acolhedor...

Certo dia fomos ver Manu Chao a Lisboa, frente aos jardins de Belém. Ora, numa viagem atribulada que começou com uma sardinhada onde o meu pai ficou 20 anos mais novo, passando pela visita à taberna de um primo meu, onde ele nos ensinou a falsificar aguardente velha, e até chegarmos a Lisboa, onde, em frente a um polícia que passava atrás de mim, eu, na minha inocente ignorância, gritava em altos berros 'Não!!, eu é que fiquei com a droga na mala!!., vá, despachem-se que já está pronto a rebentar!!” (... sim, infeliz...), a noite culminou em grande, numa multidão unida pela música e pelo cheiro a “sardinhas assadas”, como o DN noticiara no dia seguinte, e pelo bom feeling de um dia bem passado.

A meio do concerto, e depois de eu fazer (mais) um charuto a meio de uma música agitadíssima, toda a gente a saltar a meu lado, e eu, com a sopa na mão, não recebi, espante-se, um toque sequer, um dos músicos, o trompetista, desata a fazer rap numa outra língua, que eu entendi como italiano. Depois, do concerto, toda a gente a comentar, e viste aquele gajo assim, e o outro assado, eu digo, olhem, curti bem foi o tipo do trompete, a fazer rap em italiano!

Espanto geral! Todos olham para mim, sorrisinho ao canto da cara, não era italiano, drogado de merda, era marroquino! E riram-se, compulsivos e mocados, como aliás se faz sempre que apanhamos a bacorada de um. E eu ateimei, não, aquilo era italiano, vocês é que são uns drogaditos, e isto e aquilo..., o que não me valeu de grande coisa. Recorrentemente, quando nos púnhamos a lembrar estórias da moca, lá vinha o Ghande (que sou eu) que pensava que o marroquino era italiano, e que vê lá a moca do homem, enfim... o habitual. E eu, a páginas tantas, pensei efectivamente: se todos dizem que a parede é branca e só eu é que a vejo preta, às tantas eles têm razão, aquilo era mesmo marroquino e eu é que estava muito para lá de Bagdade concerteza!

Eis senão que um belo dia, mandou a sorte ou o azar, de eu estar a fazer um zapping vegetativo, e dou de caras com certo sujeito a falar no trompetista siciliano de Manu Chao, que faz rap em siciliano!! Imagine-se o meu ar de espanto, a minha dignidade vingada após tanto tempo, a vir ao de cima à medida que pego no telefone, e, singularmente, ligo a cada um deles e digo, 'sabes amigo, passou-se assim assim, e o sujeito, vá-se lá a ver, ERA SICILIANO, TOPAS?!! o que só pode significar uma coisa: afinal, quem é que era o drogadito ali, hein?!!!'.

Ah!, e era uma pergunta retórica.

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NPAF

Desencontros

2006-02-19T22:11:00.000+01:00

É tarde, tenho que ir.
E despediu-se dele com um beijo, um beijo furtivo e cativo, que se arrepende do pecado e se abre ao desejo.
Adeus, disse ele, e ficou a olhar para ela à medida que apressava o passo sob a chuva miudinha de outono que caía lá fora.
Meteu a chave à porta, com muito cuidado. É tarde, pensou. A fechadura encravou, merda de porta que nunca abre como deve de ser. Vou acordá-lo. Mas não era preciso. Quando entrou já ele estava na sala, luzes apagadas, o pirilampo laranja do cigarro denunciava uma presença que queria ser notada.
Fez-se silêncio. Olharam-se no escuro. De um lado a luz dos candeeiros da rua que passava pelo postigo de vidros opacos esbatia o corpo tenro de uma mulher a entrar nos trinta, do outro, um bafo de cigarro que iluminava um rosto ríspido e triste com a barba rala por fazer.
Estás acordado, disse ela a medo.
Sim, não conseguia dormir.
Bem, eu vou-me deitar. E caminhou no escuro rumo ao quarto.
Estavam separados, muito embora ainda vivessem no mesmo tecto. A coisa até nem foi muito complicada. Não houve uma traição, uma desavença incurável, uma ofensa ou falta de respeito. Simplesmente acabou. Assim, do pé para a mão. Acabou como um maço de cigarros.
Os mesmo que se consumiam na sala sob a forma de tristeza .
O amor tem destas coisas. Manca o pé de um viajante se os dois caminharam o mesmo trilho, quando se separam.
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NPAF

Todos Querem Ser Carraceiros

2006-02-18T18:41:00.000+01:00

Só falta o ministro italiano das Reformas, Roberto Calderoli, aparecer vestido com t-shirts estampadas com as polémicas caricaturas do profeta Maomé para poder entrar no clube dos carraceiros!

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DAEMON - carraceiro infiltrado

imagem: http://www.elmarko.re.it/immagini/1_roberto-calderoli_lap.jpg

Aviso à população - a gripe da carraça anda aí!

2006-02-18T16:05:00.000+01:00

Cumprindo a nossa função de utilidade pública, outorgada ao presente blog por Sua Excelência, o Presidente da Carraça, vimos por este modo alertar para uma nova ameaça que se levanta um pouco por todo o país, e quiçá, pelo mundo.
Há pouco tempo foi detectado uma nova estirpe viral, conhecida como "Gripe da Carraça".
A gripe da carraça surge como a coisa mais letal desde os discursos do Fidel Castro, os comunicados do Freitas do Amaral ou as cascas de banana.
Em termos de sintomatologia, o virulento começa por sentir um leve prurido na região da virilha, onde consequentemente começa a coçar.
É neste momento que os bichinhos começam a espirrar, e a deslocação do ar que tal espirro provoca é a causadora de tão insana comichão.
A segunda fase do virus passa pela letargia imediata e um apetite insaciável. O sujeito pode igualmente começar a debitar loucuras como "Tenho que ir estudar" ou "Acho que hoje vou ficar em casa".
A terceira e última fase é quase instantânea. Poucos dias depois dos primeiros sintomas, ao acordar, o indivíduo sente o fígado queixoso, as articulações doridas e o cabelo despenteado.
Aí é já urgente a intervenção de uma equipa altamente especializada para o efeito, doutorada nas mais competentes universidades e centros de detenção da carraça - os CARRAÇEIROS!
E não se preocupe. Por artes extremamente científicas, os carraceiros são imunes à gripe das aves.
Se acha que pode estar a sofrer da gripe da carraça, não hesite e contacte-nos!

NPAF

Solidariedade para com o anterior Post

2006-02-18T03:45:00.002+01:00

Eu na verdade sempre olhei para a expressão LOL como um contributo dos nossos amigos africanos para o enriquecimento léxico do "netish" (linguagem da net) ou "webish", e quiçá quem sabe do português.
Diria até, não me fossem acusar de um pragmatismo dogmático, de ter sido dado um importante contibuto para um avanço léxico-gramatical do "pretoguês" (tão conhecido, aliás, na Residência Rómulo de Carvalho)!
Desfanzendo o mito, para mim, LOL sempre singificou "Lambe Os Lâmina"!
E daí que, ao ver um sujeito dizer "G'anda nóia! LOL", ou "Que carga de galhofa! LOL!", a tradução sempre fosse "G'anda nóia! Lambe Os Lâmina!" e "Que carga de galhofa! Lambe Os Lâmina!".
Consequentemente, de um gajo que faz uma interjeição jocosa e depois me manda lamber uma lâmina, só posso achar graça, nem que seja por uma lâmina, ao natural, não ter sabor algum.
Então, naturalmente, e como a própria alocução sugere, eu ria a bandeiras despregadas porque lamber uma lâmina era uma experiência que nem nos meus sonhos mais selvagens apareceria, senão que para introduzir um elemento de bizarro e de pateta para fora do normal.
E ria, ria, ria!!!...
Tal e qual como se estivesse a ler uma banda desenhada do Rato Mickey, e, a páginas tantas, visse o Pateta, no seu balãozito, dizer "Iac! Iac! Iac!".
Assim era eu a rir.
Agora, dizerem-me que LOL significaria "Lot's Of Laughs", ou outra estrangeirice parecida e despropositada (como se fossem os americanos que tivessem inventado a internet quando toda a gente sabe que foram os serviços secretos de Angola), isso é coisa que me custa a conceber.
E vou explicar porque:
1) Angola é um país autónomo, independente, democrático, pacífico e ausente de influências de superpotências, que na altura necessitava de criar um sistema de transmissão de mensagens prático e eficaz entre a sua diáspora para difundir mensagens de importância vital como "Traz os camarão quando tu vier", ou "Jacinta, si tu mi está pondo os corno com o Vitalino, ti dou uma coça qui tu nunca mais ti levanta dos chão", ou mesmo "Neco, ti mandei trazer uma grade de minis prós obra e tu traz um pacóti di seis??!!";
2) O Governo angolano tinha também a necessidade de um mecanismo de voto que abrangesse toda a população, dispersa pelo imenso território, e acessível a todos, desde o planalto mais isolado até ao bairro de lata mais sobrepovoado;
3) E Deus criou assim a internet para que o povo angolano pudesse mais facilmente corresponder ao sonho de Bill Gates (que, curiosamente, adquiriu depois de um safari a Angola e um Benfica-Porto em directo pela RTP-i), ou seja, de ter, pelo ano 2000, pelo menos um computador em cada palhota.

Posto isto, e sabendo-se que alguns usuários da internet dizem que a expressão "LOL" quer dizer algo outro que não "Lambe Os Lâmina", afirmo e reitero a minha intenção solene de nunca, jamais, em tempo algum, voltar a utilizar a referida sigla para designar seja o que fôr, solidarizando-me com o anterior afixante do "post" (que em angolano significa "poste", isto é, "os sítio onde os malta vê os boneco di quem é procurado pelos Savimbi").

Solidariamente,
NPAF

Nota 1: que ninguém veja neste comentário mais do que um exercício de imaginação. O estado angolano jamais desenvolveu a internet.
Nota 2: não se pretende contudo dizer que a hipótese de a internet ter sido desenvolvida por cidadãos angolanos esteja posta de parte. Somente que essa não é a primeira opção.
Nota 3: também não foi o propósito do post ofender a cidadania angolana, ou a sua peculariedade cultural. Se algum mal foi feito, as desculpas são desde já apresentadas, ainda mais porque o autor do post não deseja ter que viver sob uma identidade falsa, à semelhança do autor dinamarquês das caricaturas de Maomé, cuja cabeça vale, segundo o regime taliban, 100 quilos de ouro.
Nota 4: as embaixadas portuguesas podem ser queimadas à vontade. O autor do post está-se verdadeiramente nas tintas para um Estado cujo ministro dos Negócios Estrangeiros repudia o comportamento hostil da liberdade de imprensa ocidental, mas não os ataques, perfeitamente justificados na sua óptica porque meras respostas de coitadinhos irresponsáveis que não sabem o que andam a fazer no mundo, ferozes e brutais a representações de países onde, ao contrário de Portugal, os favores da Igreja não se fazem sentir. Há, de acordo com o nosso Ministério dos Negócios Estrangeiros, que saber respeitar as diferenças, e lá diferente ele é. Diferente ao ponto de receber elogios do embaixador do Irão (o mesmo país que disse que "Israel deve ser banida da face da Terra" - não que não concorde de algum modo com ele, mas apenas por razões diferentes).
Nota 5: quarta-feira é noite da bebida branca a 1 euro no La Rumba!

LOL!!!

2006-02-17T22:23:00.000+01:00

algumas das expressões mais estúpidas que já encontrei seguidas de "LOL" e breve comentário sobre a expressão.

muito boa! LOL!
tá altamente! LOL!
ih ganda maluco! LOL!
TÁ BRUTAL!!! LOL!!
espectáculo!!! LOL!

LOL! LOL! LOL! LOL! LOL! LOL! LOL! LOL! LOL! LOL! LOL!

Tentei começar a aplicar este e-termo (porque hoje tudo é e-qualquer coisa, o meu jantar foi, inclusivamente, um belo dum e-frango assado que me e-saiu pela e-motherboard a e-fora) na vida real e junto de pessoas que normalmente o usam, e os resultados não foram muito satisfatórios.

De onde veio o termo? O que significa? Porque não um simples "Ahhahahaha"?
Porque "Lots Of Laughing" ou "Laughing Out Loud" me parecem demasiado simples... e a mim não me enganam... Para mim é mais "Libertinagem Ou Lambe-botismo"

Aceitam-se conspirações e teorias para o significado desta mensagem do demónio (que a mim não me convencem de outra coisa!).
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DACC
ou
António Ferradura (LOL!)

imagem: http://grito.blogs.sapo.pt/arquivo/vaca.jpg

A Vida Foi-se (Em Duas Metades)

2006-02-17T04:20:00.000+01:00

Metade Direita

Tenho a vida toda para trás
E o que mais me apraz a esta distância
São os pequenos focos de luz que me espreitam da janela
Enquanto que a neve descongela ao seu ritmo parnacento
Junta-se agora a chuva ao vento, o azul já brilha de manhã
E ao relento treme o tempo que novo dia apregoa
- Que isto assim não se resolve, grita a mãe para a filha à toa
Na esperança de aceitação dogmática ou de um simples gesto com a mão.

Agora chove, o rio apressa a sua corrente
A voz ecoa – tens a vida toda pela frente, não te percas no caminho
E vai fugindo com um aceno – até logo e um beijinho
Parte indiferente à angústia de uma mãe desconsolada
Que no ventre sentia ainda o duro coice do feto
De quem seria um dia aquela menina desnaturada
A quem a vida daria um tecto, uma família e uma mesada
Que o tempo passa e não se afoga.

E lá ao longe, de repente
O rio acalma a sua torrente, sai o barco – vai-se embora.
Marcada estava a hora, lá ia a menina dos seus olhos
Do seu ventre e da sua mama
A quem tão cedo não faria a cama
No doce protesto da sua revolta minguada de mãe
- Que enquanto te queixas de sair com trela
Eu fico em casa a trabalhar que nem uma cadela.

E na ausência trémula de queixo caído
A máscara assenta à chegada do marido, a quem a indiferença parece ter talhado
- Não me chateies que venho cansado.
A mágoa aflora pela hora do jantar, mesa posta só para dois
Com a consciência de tudo o que acontecerá depois
Desde o dia da partida ao regresso, suspirando a cada notícia…

Metade Esquerda

Acordas hoje já bem tarde, que o dia é igual ao de ontem
E por muita novidade que te contem, nada se detém em invulgar suspiro
A viagem é curta e repetitiva quando se voa de asa partida.
Respiram-me agora no pescoço o café da manhã,
que pouco a pouco se tornou obrigação.
Vejo as cores e as pinturas nas paredes, mas tudo se mantém intacto
Perderam o sentido na sua insistência renitente de quem tem pouco que dizer e muito que demonstrar.
Gritam-te ao ouvido que o açúcar é prejudicial
No momento em que a vulgaridade de atinge de forma sobrenatural
E ali ficas, estatelada no chão, com o corpo dormente,
fisicamente ainda sentada ao balcão.

Vê-se o barco lá ao fundo com a faixa do regresso
O lenço já não é branco, nem de veludo nem de cetim
Apara a lágrima de uma alegria melancólica
Como que dizendo que quem chora de felicidade abraça a dor por engano
E naquele húmido pedaço de pano, a saudade de uma existência furtiva
De uma vida trabalhada e inactiva de dar sem nada pedir ou receber
Como quem pauta o riso pela dose de sofrimento enfrentada
Segue o carreiro para não ter de pisar a estrada
Que o alcatrão se faz pântano para alguns.

É curto o abraço, que a saudade não se expressa em quantidade
- Que tal correu esse tempo de liberdade onde pudeste caminhar sem trela?
- Foi fantástico na sua ilusão de quem pode finalmente pisar o chão, sem ter de o olhar pela janela.
E são facas que se alojam no seu peito a cada palavra sussurrada
Que trazem a memória de uma vida enclausurada ao seu interminável sacrifício
Corpo de miséria e suplício que agora se entrega à apatia reconfortante do amor
- Trouxe-te uma flor e uma garrafa de vinho para o pai.
- Muito obrigado, não era preciso. Uma lágrima escondida no seu peito aberto cai.

- O tempo não se esvai, é aproveitado consoante tem de ser.
Que me interessa pensar, se o destino de todos é morrer?, já dizia o meu avô.
As vidas passam, e com elas as crises, os desatinos, os amores e a vertigem
De correr depressa demais, sem ligar ao pó e à fuligem.

DACC