Os pés descalços

I

"Avé Maria, cheia de graça, o Senhor é contigo, bendita..."

A ladainha tão conhecida de Rita vinha da cozinha, onde a ama de joelhos, bradava aos céus um sms com a chave do Euromilhões.

"Estranho", disse ela para si mesma, "ainda não vi Deus, nem Maria, nem Jesus, nem o Diabo, nem sequer o meu avô...". E flutou, rumo à cozinha, zonza, discreta, espantada com a leveza dos seus passos que pareciam nem tocar no chão.

E lá estava a ama, a rezar com toda a fé que uma vida pobre lhe dava.

"A menina não devia andar por aqui descalça.".

Rita parou.

Olhou para ela, inclinou a cabeça, esboçou uma expressão de estranheza, como se lhe perguntasse como é que ela a ouviu.

"E eu não a conheço desde que nasceu? É quase mais minha filha do que dos seus pais, perdoe lá a expressão.".

Outro esboço. Um sorriso, agorra.

"Lembras-te, Mila, de eu te dizer como eras importante para mim?".

"Ó menina, então anda outra vez com essas conversas?, vá, andor daqui que já me dá arrepios só de a ouvir falar desses modos! Toca mas é de ir calçar as chinelas, e ponha umas meias também, que a noite hoje anda à solta!", e virou-se enquanto punha ao lume um bule cheio de água.

"A noite anda à solta", pensou Rita.

II

AArrrggggghhhh!!!....
Um grito estridente ouviu-se de um dos quartos.

Quando a ambulância chegou pouco depois já não havia nada a fazer senão recolher o corpo, gelado, frio.

Os lábios azulados, a cara cinzenta, o corpo despido e peganhento do sangue seco que escorreu pelos pulsos. Os olhos fechados, como que a dormir a mais serena das noites. E um leve sorriso esboçado. Enigmático. Como se naquele momento a morte fosse o seu amante eterno que por fim a aconchegou nos seus braços seguros. Os pés marmoreamente descalços. Brancos e belos.

Dizem que a criada comprou a casa pouco tempo depois.

Dizem que ainda hoje são grandes amigas.

Mas... vá-se lá acreditar no que os outros dizem?
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